gracias por el fuego

ASI VE A SUS SEMEJANTES EL HOMBRE QUE AMO

2010-11-12T13:44:00.000-08:00

"EL ARGENTINO QUE SE HIZO QUERER DE TODOS
Por Gabriel García Márquez
Fui a Praga por última vez hace unos quince años, con Carlos Fuentes y Julio Cortázar. Viajábamos en tren desde París porque los tres éramos solidarios en nuestro miedo al avión y habíamos hablado de todo mientras atravesábamos la noche dividida de las Alemanias, sus océanos de remolacha, sus inmensas fábricas de todo, sus estragos de guerras atroces y amores desaforados. A la hora de dormir, a Carlos Fuentes se le ocurrió preguntarle a Cortázar cómo y en qué momento y por iniciativa de quién se había introducido el piano en la orquesta de jazz. La pregunta era casual y no pretendía conocer nada más que una fecha y un nombre, pero la respuesta fue una cátedra deslumbrante que se prolongó hasta el amanecer, entre enormes vasos de cerveza y salchichas de perro con papas heladas. Cortázar, que sabía medir muy bien sus palabras, nos hizo una recomposición histórica y estética con una versación y una sencillez apenas creíbles, que culminó con las primeras luces en una apología homérica de Thelonius Monk. No sólo hablaba con una profunda voz de órgano de erres arrastradas, sino también con sus manos de huesos grandes como no recuerdo otras más expresivas. Ni Carlos Fuentes ni yo olvidaríamos jamás el asombro de aquella noche irrepetible. Doce años después vi a Julio Cortázar enfrentado a una muchedumbre en un parque de Managua, sin más armas que su voz hermosa y un cuento suyo de los más difíciles: La noche de Mantequilla Nápoles. Es la historia de un boxeador en desgracia contada por él mismo en lunfardo, el dialecto de los bajos fondos de Buenos Aires, cuya comprensión nos estaría vetada por completo al resto de los mortales si no la hubiéramos vislumbrado a través de tanto tango malevo; sin embargo, fue ese el cuento que el propio Cortázar escogía para leerlo en una tarima frente a la muchedumbre de un vasto jardín iluminado, entre la cual había de todo, desde poetas consagrados y albañiles cesantes, hasta comandantes de la revolución y sus contrarios. Fue otra experiencia deslumbrante. Aunque en rigor no era fácil seguir el sentido del relato, aún para los más entrenados en la jerga lunfarda, uno sentía y le dolían los golpes que recibía Mantequilla Nápoles en la soledad del cuadrilátero, y daban ganas de llorar por sus ilusiones y su miseria, pues Cortázar había logrado una comunicación tan entrañable con su auditorio que ya no le importaba a nadie lo que querían decir o no decir las palabras, sino que la muchedumbre sentada en la hierba parecía levitar en estado de gracia por el hechizo de una voz que no parecía de este mundo. Estos dos recuerdos de Cortázar que tanto me afectaron me parecen también los que mejor lo definían. Eran los dos extremos de su personalidad. En privado, como en el tren de Praga, lograba seducir por su elocuencia, por su erudición viva, por su memoria milimétrica, por su humor peligroso, por todo lo que hizo de él un intelectual de los grandes en el buen sentido de otros tiempos. En público, a pesar de su reticencia a convertirse en un espectáculo, fascinaba al auditorio con una presencia ineludible que tenía algo de sobrenatural, al mismo tiempo tierna y extraña. En ambos casos fue el ser humano más importante que he tenido la suerte de conocer.
Desde el primer momento, a fines del otoño triste de 1956, en un café de París con nombre inglés, adonde él solía ir de vez en cuando a escribir en una mesa del rincón, como Jean-Paul Sartre lo hacía a trescientos metros de allí, en un cuaderno de escolar y con una pluma fuente de tinta legítima que manchaba los dedos. Yo había leído Bestiario, su primer libro de cuentos, en un hotel de lance de Barranquilla donde dormía por un peso con cincuenta, entre peloteros más mal pagados y putas felices, y desde la primera página me di cuenta de que aquél era un escritor como el que yo hubiera querido ser cuando fuera grande. Alguien me dijo en París que él escribía en el café Old Navy, del boulevard Saint Germain, y allí lo esperé varias semanas, hasta que lo vi entrar como una aparición. Era el hombre más alto que se podía imaginar, con una cara de niño perverso dentro de un interminable abrigo negro que más bien parecía la sotana de un viudo, y tenía los ojos muy separados, como los de un novillo, y tan oblicuos y diáfanos que habrían podido ser los del diablo si no hubieran estado sometidos al dominio del corazón. Años después, cuando ya éramos viejos amigos, creí volver a verlo como lo vi aquel día, pues me parece que se recreó a si mismo en uno de los cuentos mejor acabados - El otro cielo -, en el personaje de un latinoamericano sin nombre que asistía de puro curioso a las ejecuciones en la guillotina. Como si lo hubiera hecho frente a un espejo. Cortázar lo describió así: "Tenía una expresión distante y a la vez curiosamente fija. La cara de alguien que se ha inmovilizado en un momento de su sueño y se rehúsa a dar el paso que lo devolverá a la vigilia.". Su personaje andaba envuelto en una hopalanda negra y larga, como el abrigo del propio Cortázar cuando lo vi por primera vez, pero el narrador no se atrevía a acercársele para preguntarle su origen, por temor a la fría cólera con que él mismo hubiera percibido una interpelación semejante. Lo raro es que yo tampoco me había atrevido a acercarme a Cortázar aquella tarde del Old Navy, y por el mismo temor. Lo vi escribir durante más de una hora, sin una pausa para pensar, sin tomar nada más que medio vaso de agua mineral, hasta que empezó a oscurecer en la calle y guardó la pluma en el bolsillo y salió con el cuaderno debajo del brazo como el escolar más alto y más flaco del mundo. En las muchas que nos vimos años después, lo único que había cambiado en él era la barba densa y oscura, pues hasta hace apenas dos semanas parecía cierta la leyenda de que era inmortal, porque nunca había dejado de crecer y se mantuvo siempre en la misma edad con la que había nacido. Nunca me atreví a preguntarle si era verdad, como tampoco le conté que en el otoño triste de 1956 lo había visto, sin atreverme a decirle nada, en su rincón del Old Navy, y sé que dondequiera que esté ahora estará mentándome la madre por mi timidez. Los ídolos infunden respeto, admiración, cariño y, por supuesto, grandes envidias. Cortázar inspiraba todos esos sentimientos como muy pocos escritores, pero inspiraba además otro menos frecuente: la devoción. Fue, tal vez sin proponérselo, el argentino que se hizo querer de todo el mundo. Sin embargo, me atrevo a pensar que si los muertos se mueren, Cortázar debe estar muriéndose otra vez de vergüenza por la consternación mundial que ha causado su muerte. Nadie le temía más que él, ni en la vida real ni en los libros, a los honores póstumos y a los fastos funerarios. Más aún: siempre pensé que la muerte misma le parecía indecente. En alguna parte de La vuelta al día en ochenta mundos un grupo de amigos no puede soportar la risa ante la evidencia de que un amigo común ha incurrido en la ridiculez de morirse. Por eso, porque lo conocí y lo quise tanto, me resisto a participar en los lamentos y elegías por Julio Cortázar. Prefiero seguir pensando en él como sin duda él lo quería, con el júbilo inmenso de que haya existido, con la alegría entrañable de haberlo conocido, y la gratitud de que nos haya dejado para el mundo una obra tal vez inconclusa pero tan bella e indestructible como su recuerdo."

EL PRINCIPITO Y EL POZO

2010-05-18T14:46:00.000-07:00

"CAPÍTULO XXIV
Estábamos en el octavo día de mi avería en el desierto, y había escuchado la historia del vendedor mientras bebía la última gota de mi provisión de agua:

- Ah! – le dije al principito -, tus recuerdos son muy lindos, pero todavía no he reparado mi avión, no tengo más nada para beber, y yo también estaría muy contento si pudiera caminar lentamente hacia una fuente !

- Mi amigo el zorro... – me dijo.

- Hombrecito mío, ya no es más cuestión de zorros !

- Por qué ?

- Porque nos vamos a morir de sed...

Sin comprender mi razonamiento, me respondió:

- Es bueno haber tenido un amigo, incluso si uno va a morir. Yo me siento muy contento de haber tenido un amigo zorro...

No mide el peligro - me dije. - Nunca tiene hambre ni sed. Un poco de sol le alcanza...

Pero él me miró y respondió a mi pensamiento:

- Yo también tengo sed... busquemos un pozo...

Tuve un gesto de desaliento: es absurdo buscar un pozo, al azar, en la inmensidad del desierto. Sin embargo, nos pusimos en marcha.

Después de haber caminado durante horas en silencio, cayó la noche y las estrellas comenzaron a iluminarse. Yo las entreveía como en sueños, al tener un poco de fiebre a causa de mi sed. Las palabras del principito bailaban en mi memoria:

- Entonces tú también tienes sed ? – le pregunté.

Pero no respondió a mi pregunta. Simplemente me dijo:

- El agua puede ser buena también para el corazón...

No comprendí su respuesta pero me callé... Ya sabía que no había que interrogarlo.

Estaba cansado y se sentó. Yo me senté a su lado. Y, después de un silencio, agregó:

- Las estrellas son bellas, a causa de una flor que no se ve...

Respondí "desde luego" y miré, sin hablar, las ondulaciones de la arena bajo la luna.

- El desierto es bello... – agregó.

Y era verdad. A mí siempre me gustó el desierto. Uno se sienta sobre una duna de arena. No se ve nada. No se escucha nada. Y sin embargo hay algo que irradia en silencio...

- Lo que hace al desierto tan bello – dijo el principito – es que esconde un pozo en algún lado...

Me sorprendió comprender de golpe esa misteriosa irradiación de la arena. Cuando era niño vivía en una casa antigua, que según la leyenda tenía un tesoro oculto. Desde luego, nunca nadie pudo descubrirlo ni posiblemente lo haya siquiera buscado, pero hechizaba toda aquella casa. Mi casa escondía un secreto en el fondo de su corazón...

- Sí – le dije al principito –, se trate de la casa, de las estrellas o del desierto, lo que produce su belleza es invisible !

- Me alegra – dijo – que estés de acuerdo con mi zorro.

Como el principito se dormía, lo tomé en mis brazos y seguí viaje. Estaba conmovido. Me parecía llevar un frágil tesoro. Me parecía incluso que no había nada más frágil sobre la Tierra. Miraba a la luz de la luna esa frente pálida, esos ojos cerrados, esos mechones de pelo que ondeaban al viento, y me decía: lo que veo no es más que una cáscara. Lo más importante es invisible...

Como sus labios entreabiertos esbozaban una sonrisa, me dije también: "Lo que tanto me conmueve de este principito dormido es su fidelidad por una flor, es la imagen de una rosa que resplandece en él como la llama de una lámpara, incluso cuando duerme..." Y lo sentí más frágil todavía. Hay que proteger bien a las lámparas: una ráfaga de viento puede apagarlas...

Y caminando de esa manera, descubrí el pozo al amanecer.

CAPÍTULO XXV
- Los hombres – dijo el principito – se precipitan en los rápidos pero ya no saben qué es lo que buscan. Entonces se agitan y dan vueltas...

Y agregó:
- No vale la pena...

El pozo que habíamos encontrado no se parecía a los pozos saharianos. Los pozos saharianos son simples hoyos cavados en la arena. Aquél se parecía a un pozo de pueblo. Pero no había allí ningún pueblo, y yo creía estar soñando.

- Es extraño – le dije al principito –, está todo listo: la polea, el balde y la cuerda...

Rió, tocó la cuerda, jugó con la polea. Y la polea gimió como gime una vieja veleta cuando el viento estuvo mucho tiempo dormido.

- Oyes – dijo el principito -, hemos despertado al pozo y él canta...

Yo no quería que hiciera un esfuerzo:

- Déjame hacer – le dije -, es demasiado pesado par ti.

Icé lentamente el balde y lo apoyé, bien derecho, en el brocal. En mis oídos persistía el canto de la polea, y en el agua que continuaba temblando veía temblar el sol.

- Tengo sed de esta agua – dijo el principito -, dame de beber...

Y comprendí qué es lo que él había buscado !

Levanté el balde hasta sus labios. Bebió con los ojos cerrados. Todo era agradable como una fiesta. Esa agua era más que un simple alimento. Había nacido de la caminata bajo las estrellas, del canto de la polea, del esfuerzo de mis brazos. Era buena para el corazón, como un regalo. Cuando yo era niño, la luz del árbol de Navidad, la música de la misa de medianoche, la dulzura de las sonrisas, hacían el aura del regalo de Navidad que recibía.

- Los hombres de tu tierra – dijo el principito -, cultivan cinco mil rosas en un mismo jardín... y no encuentran lo que buscan.

- No lo encuentran – respondí.

- Y sin embargo, lo que buscan podría encontrarse en una sola rosa o en un poco de agua...

- Desde luego – respondí.

Y el principito agregó:

- Pero los ojos son ciegos. Hay que buscar con el corazón.

Había bebido y respiraba bien. La arena, al amanecer, tiene el color de la miel. Me sentía contento también por ese color de miel. Por qué habría de estar apesadumbrado...

- Debes cumplir tu promesa – me dijo dulcemente el principito, que se había sentado de nuevo a mi lado.

- Cuál promesa ?

- Ya sabes... un bozal para mi cordero... soy responsable de aquella flor !

Saqué del bolsillo mis bocetos. El principito los vio y dijo riendo:

- Tus baobabs, parecen más bien repollos...

- Oh!

Y yo que estaba tan orgulloso de los baobabs !

- Tu zorro... sus orejas... parecen más bien cuernos... y son demasiado largas !

Y volvió a reírse.

- Eres injusto, hombrecito, yo no sabía dibujar más que las boas cerradas y las boas abiertas.

- Oh! ya va a salir – dijo –, los niños saben.

Dibujé entonces un bozal. Y se me encogió el corazón cuando se lo di:

- Tienes proyectos que desconozco...

Pero no me respondió. Me dijo.

- Sabes, mi caída en la Tierra... mañana se cumplirá un año...

Y después de un silencio agregó:

- Había caído muy cerca de acá...

Y se sonrojó.

Y de nuevo, sin comprender por qué, sentí un extraño desasosiego. Se me ocurrió una pregunta:

- Entonces no es por casualidad que la mañana en que te conocí, hace ocho días, deambulabas así, solo, a mil millas de todas las regiones habitadas ! Regresabas al lugar de tu caída ?

El principito se sonrojó de nuevo.

Y agregué, titubeando:

- Con motivo, quizá, del aniversario ?...

El principito volvió a sonrojarse. Él nunca respondía a las preguntas, pero cuando uno se sonroja significa que "sí", no es cierto ?

- Ah! – le dije -, tengo miedo...

Pero me respondió:

- Ahora debes trabajar. Debes volver con tu máquina. Te espero acá, regresa mañana al atardecer...

Pero yo no me sentía tranquilo. Me acordaba del zorro. Se corre peligro de llorar un poco si uno se dejó domesticar..."

Testamento

2010-05-14T05:47:00.000-07:00

YO, hombre del medio pelo argentino, en mis cabales y absolutamente responsable del momento que me toca morir, digo, vivir, dejo todo mi agradecimiento a las fuerzas vivas, muy vivas, yo diría avivadas, que me gobernaron con total falta de respeto e idoneidad profesional.

A los conservadores aristocráticos de la primera hora, les dejo un manual de Historia Argentina para que relean a ver dónde dice que en una república democrática alguien puede creerse superior a los demás por cuestiones de linaje y casta, sobre todo, siendo hijos de inmigrantes como cualquiera, en nombre de esa prosapia trucha, con horrorosos latifundios dignos del peor señor feudal del medioevo en pleno siglo XX y cagarse en el pobre, insultándolo con una caridad que, en el 90% de los casos, es humillante e insuficiente.

A los correligionarios radicales les dejo una brújula para que, al saber dónde está el sur y dónde está el norte, sepan también definirse entre la izquierda y la derecha o el centro en vez de ser alternativamente pseudobolches o gorilas conservas.

A los distinguidos camaradas de las izquierdas argentinas les dejo un manual titulado '¿Qué Es la Clase Obrera?', con modelo para armar incluido, a ver si así pueden explicarse qué les faltó para lograr un puto voto del laburante que, ante la confusión de prédicas que iban desde el hermetismo intelectual a la declaración de guerra de guerrillas, prefirieron (y esto debe ser único en el mundo) votar a la derecha o apoyar dictaduras populistas.

A los compañeros peronistas les dejo un manual de la contradicción perpetua y fanática donde se explica cómo un movimiento populista que luchó contra el conservadorismo puede llegar a ser un movimiento conservador que acusa de populistas a los que luchan contra los conservadores y cómo se puede glorificar a Evita haciendo todo lo contrario de lo que hacía ella.

También les dejo un bombo para que lo conviertan en shopping y un CD doble con canciones de Menem y música de Palito Ortega cantado por María Julia.

A los milicos que tengan menos espíritu de cuerpo.

Y a los curas que tengan menos cuerpo y más espíritu.

Y a las generaciones venideras sepan que hubo una vez un país rico, grande, lleno de buena gente al cual unos pocos pícaros avivados hundieron sin remedio.

ENRIQUE PINTI

2010-04-27T05:55:00.000-07:00

El peor analfabeto, es el analfabeto político. Él no ve, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. Él no sabe que el costo de la vida, el precio del pescado, de la harina, del alquiler, del calzado o del remedio dependen de las decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece e hincha el pecho diciendo que odia la política. No sabe el muy imbécil, que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, el asaltante y el peor de los bandidos que es el político corrupto y el lacayo de las empresas nacionales y multinacionales” . BERTOLT BRECHT

NO RECONOZCO-Ismael Serrano

2010-04-15T14:05:00.000-07:00

No reconozco a ese tipo que mira asustado
desde el espejo de las escaleras mecánicas.
Allá donde todos miran buscando, qué sé yo,
tal vez una sumergida Atlántida
o un mechón rebelde,
algo perdido entre los recuerdos o los dientes.
Será simplemente que no estás a mi lado.

Salgo a la calle después de comprar viejos discos
que me recuerden, como no, a ti.
La distancia y el amor tienen esa costumbre
de mezclar el placer con las ganas de sufrir.
Salgo a la calle y enciendo un cigarro
-no pude dejarlo, ya sabes-
pensando que tal vez el humo se ha de llevar
mis plegarias hasta ti.

Ya ves que la vida tiene el mal gusto
de seguir su curso sin contar conmigo.
Todo parece un decorado triste y obsceno
porque no estás tú.
Ya ves que el mundo no tiene la delicadeza
de pedir perdón por echarnos a un lado
de malas maneras para seguir su camino.
Todo parece un teatro mal interpretado,
amarillo, cuarteado,
porque no estás tú,
porque no están todas las noches de marzo
que yo te he robado nadando en tu ropa,
todos lo demonios buenos,
todos los deseos, naciendo en tu boca.

Luchando con las arañas grises del olvido,
como el hombre menguante en un inmenso Madrid,
busco mi coche perdido. Lo encuentro hundiéndose
como el vapor que abandonó Lord Jim.
Y por casualidad paso por la calle que te vio llorar.
Trampas tiene la ciudad y ¿quién quiere escapar?

Llego a mi casa cansado, vencido y Penélope –es lista–
esta vez tampoco me esperó.
Pongo la tele; pongo la colada y nada
me hace escapar de tu recuerdo, del dolor.
Siento que muero y fuera en la calle ni París ni aguaceros.
Será el invierno, la gripe, el momento
o que no estás a mi lado.

Pero, aunque la vida tenga el mal gusto
de seguir su curso sin contar contigo,
yo se que un día será soleado y tranquilo
porque estarás tú.
Aunque el planeta no tenga la delicadeza
de pedir perdón por echarnos a un lado
de malas maneras para seguir su camino,
yo sé que un día todo será diferente,
feliz simplemente,
porque estarás tú,
porque estarán todas las noches de marzo
que yo te he robado frente a tu portal,
todas las nuevas promesas
que escriben la senda a Nunca Jamás,
todos los sueños y el tacto
leve de tus manos buscando en mi ropa,
todos los demonios buenos,
todos los deseos naciendo en tu boca.

LA CULPA ES DE UNO-Mario Benedetti

2010-04-13T14:58:00.000-07:00

"Quizá fue una hecatombe de esperanzas

un derrumbe de algún modo previsto

ah pero mi tristeza solo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron

para verme sufrir

y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho

mis trayectos contigo

hasta aquí había apostado

a inventar la verdad

pero vos encontraste la manera

una manera tierna

y a la vez implacable

de desahuciar mi amor

con un solo pronostico lo quitaste

de los suburbios de tu vida posible

lo envolviste en nostalgias

lo cargaste por cuadras y cuadras

y despacito

sin que el aire nocturno lo advirtiera

ahí nomás lo dejaste

a solas con su suerte

que no es mucha

creo que tenés razón

la culpa es de uno cuando no enamora

y no de los pretextos

ni del tiempo

hace mucho muchísimo

que yo no me enfrentaba

como anoche al espejo

y fue implacable como vos

mas no fue tierno

ahora estoy solo

francamente

solo

siempre cuesta un poquito

empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar

a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos

por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla

y empiezo a recordarte."

Palabras de Santiago Gamboa, escritor colombiano.

2010-02-15T17:43:00.000-08:00

"Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, algunas más... y son bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.
Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué importa…
Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre sus puertas a algún visitante.
Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de Los Beatles, de Bob Dylan…. Herederas de la “revolución sexual” de la década de los 6O y de las corrientes feministas, otras con resabios de 'esas épocas.... que, sin embargo recibieron pasadas por varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.
Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas cuantas verdades!, pues comprendieron que emanciparse era algo más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar para vivir en pareja.
Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.
Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay algunas razones de por qué una mujer de más de 40 nunca te va a despertar en la mitad de la noche para preguntarte…. “Qué estás pensando?” No le interesa lo que estás pensando!!!
Si una mujer de más de 40 no quiere mirar un partido de fútbol, ella no da vueltas alrededor tuyo. Se pone a hacer algo que ella quiere hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más de 40, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de lo que quiere, y de con quién lo quiere.
Son muy pocas las mujeres de más de 40 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace. Una mujer de más de 40, tiene cubierta su cuota de relaciones “importantes” y “compromisos”.
Lo último que quiere en su vida es otro amante posesivo.Las mujeres de más de 40 son generalmente generosas en alabanzas. Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente.
Tienen suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas. Solo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor amiga.
Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo. No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es lo que sienten sobre ti.
Tenemos muchas cosas buenas que decir de las mujeres de más de 40 y por múltiples razones.
Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de 40,50 inteligente, divertida y sexy hay un hombre con casi o más de 50… pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el gracioso con una chica de 20 años."

Instrucciones para elegir en un picado

2010-02-14T17:19:00.000-08:00

Por Alejandro Dolina.

"Cuando un grupo de amigos no enrolados en ningún equipo, se reúnen para jugar, tiene lugar una emocionante ceremonia destinada a establecer quiénes integrarán los dos bandos.

Generalmente dos jugadores se enfrentan en un sorteo o pisada y luego cada uno de ellos elige alternadamente a cada uno de sus compañeros.

Se supone que los más diestros serán elegidos en los primeros turnos, quedando para el final los troncos.

Pocos han reparado en el contenido dramático de estos lances. El hombre que está esperando ser elegido vive una situación que rara vez se da en la vida: sabrá de un modo brutal y exacto en qué medida lo aceptan o lo rechazan. Sin eufemismos, conocerá su verdadera posición en el grupo. A lo largo de los años, muchos futbolistas advierten su decadencia, conforme su elección sea cada vez más demorada.

Manuel Mandeb, que casi siempre oficiaba de elector, observó que sus decisiones no siempre recaían sobre los más hábiles. En un principio se creyó poseedor de vaya a saber qué sutilezas de orden técnico, que le hacían preferir compañeros que reunían... ciertas cualidades.

Pero un día comprendió que lo que en verdad deseaba, era jugar con sus amigos más queridos. Por eso elegía siempre a los que estaban más cerca de su corazón, aunque no fueran los más capaces.

El criterio de Mandeb parece apenas sentimental, pero es también estratégico: uno juega mejor con sus amigos. Ellos serán generosos, lo ayudarán, lo comprenderán, lo alentarán y lo perdonarán.

Un equipo de hombres (y mujeres) que se respetan y se quieren es invencible. Y si no lo es, más vale compartir la derrota con los amigos, que la victoria con los extraños o los indeseables."

LA AVENTURA DEL CONOCIMIENTO Y EL APRENDIZAJE

2010-02-14T17:10:00.000-08:00

Por Alejandro Dolina

"La velocidad nos ayuda a apurar los tragos amargos. Pero esto no significa que siempre debamos ser veloces. En los buenos momentos de la vida, más bien conviene demorarse. Tal parece que para vivir sabiamente hay que tener más de una velocidad. Premura en lo que molesta, lentitud en lo que es placentero. Entre las cosas que parecen acelerarse figura -inexplicablemente- la adquisición de conocimientos.
En los últimos años han aparecido en nuestro medio numerosos institutos y establecimientos que enseñan cosas con toda rapidez: "....haga el bachillerato en 6 meses, vuélvase perito mercantil en 3 semanas, avívese de golpe en 5 días, alcance el doctorado en 10 minutos....."
Quizá se supriman algunos... detalles. ¿Qué detalles? Desconfío. Yo he pasado 7 años de mi vida en la escuela primaria, 5 en el colegio secundario y 4 en la universidad. Y a pesar de que he malgastado algunas horas tirando tinteros al aire, fumando en el baño o haciendo rimas chuscas.
Y no creo que ningún genio recorra en un ratito el camino que a mí me llevó decenios.
¿Por qué florecen estos apurones educativos? Quizá por el ansia de recompensa inmediata que tiene la gente. A nadie le gusta esperar. Todos quieren cosechar, aún sin haber sembrado. Es una lamentable característica que viene acompañando a los hombres desde hace milenios.
A causa de este sentimiento algunos se hacen chorros. Otros abandonan la ingeniería para levantar quiniela. Otros se resisten a leer las historietas que continúan en el próximo número. Por esta misma ansiedad es que tienen éxito las novelas cortas, los teleteatros unitarios, los copetines al paso, las "señoritas livianas", los concursos de cantores, los libros condensados, las máquinas de tejer, las licuadoras y en general, todo aquello que no ahorre la espera y nos permita recibir mucho entregando poco.
Todos nosotros habremos conocido un número prodigioso de sujetos que quisieran ser ingenieros, pero no soportan las funciones trigonométricas. O que se mueren por tocar la guitarra, pero no están dispuestos a perder un segundo en el solfeo. O que le hubiera encantado leer a Dostoievsky, pero les parecen muy extensos sus libros.
Lo que en realidad quieren estos sujetos es disfrutar de los beneficios de cada una de esas actividades, sin pagar nada a cambio.
Quieren el prestigio y la guita que ganan los ingenieros, sin pasar por las fatigas del estudio. Quieren sorprender a sus amigos tocando "Desde el Alma" sin conocer la escala de si menor. Quieren darse aires de conocedores de literatura rusa sin haber abierto jamás un libro.
Tales actitudes no deben ser alentadas, me parece. Y sin embargo eso es precisamente lo que hacen los anuncios de los cursos acelerados de cualquier cosa.
Emprenda una carrera corta. Triunfe rápidamente.
Gane mucho "vento" sin esfuerzo ninguno.
No me gusta. No me gusta que se fomente el deseo de obtener mucho entregando poco. Y menos me gusta que se deje caer la idea de que el conocimiento es algo tedioso y poco deseable.
¡No señores: aprender es hermoso y lleva la vida entera!
El que verdaderamente tiene vocación de guitarrista jamás preguntará en cuanto tiempo alcanzará a acompañar la zamba de Vargas. "Nunca termina uno de aprender" reza un viejo y amable lugar común. Y es cierto, caballeros, es cierto.
Los cursos que no se dictan: Aquí conviene puntualizar algunas excepciones. No todas las disciplinas son de aprendizaje grato, y en alguna de ellas valdría la pena una aceleración. Hay cosas que deberían aprenderse en un instante. El olvido, sin ir más lejos. He conocido señores que han penado durante largos años tratando de olvidar a damas de poca monta (es un decir). Y he visto a muchos doctos varones darse a la bebida por culpa de señoritas que no valían ni el precio del primer Campari. Para esta gente sería bueno dictar cursos de olvido. "Olvide hoy, pague mañana". Así terminaríamos con tanta canalla inolvidable que anda dando vueltas por el alma de la buena gente.
Otro curso muy indicado sería el de humildad. Habitualmente se necesitan largas décadas de desengaños, frustraciones y fracasos para que un señor soberbio entienda que no es tan pícaro como él supone. Todos -el soberbio y sus víctimas- podrían ahorrarse centenares de episodios insoportables con un buen sistema de humillación instantánea.
Hay -además- cursos acelerados que tienen una efectividad probada a lo largo de los siglos. Tal es el caso de los "sistemas para enseñar lo que es bueno", "a respetar, quién es uno", etc.
Todos estos cursos comienzan con la frase "Yo te voy a enseñar" y terminan con un castañazo. Son rápidos, efectivos y terminantes.
Elogio de la ignorancia: Las carreras cortas y los cursillos que hemos venido denostando a lo largo de este opúsculo tienen su utilidad, no lo niego. Todos sabemos que hay muchos que han perdido el tren de la ilustración y no por negligencia. Todos tienen derecho a recuperar el tiempo perdido. Y la ignorancia es demasiado castigo para quienes tenían que laburar mientras uno estudiaba.
Pero los otros, los buscadores de éxito fácil y rápido, no merecen la preocupación de nadie. Todo tiene su costo y el que no quiere afrontarlo es un garronero de la vida.
De manera que aquel que no se sienta con ánimo de vivir la maravillosa aventura de aprender, es mejor que no aprenda.
Yo propongo a todos los amantes sinceros del conocimiento el establecimiento de cursos prolongadísimos, con anuncios en todos los periódicos y en las estaciones del subterráneo.
"Aprenda a tocar la flauta en 100 años".
"Aprenda a vivir durante toda la vida".
"Aprenda. No le prometemos nada, ni el éxito, ni la felicidad, ni el dinero. Ni siquiera la sabiduría. Tan solo los deliciosos sobresaltos del aprendizaje"."!

Sobre ausencias, por Ismael Serrano

2010-02-10T09:25:00.000-08:00

"La ausencia no es tal. Porque la vida deja un rastro. La vida es celebración y tras toda celebración queda un rastro de serpentinas, confetis y botellas vacías. Y así, ese rastro, esparcido por toda la casa, nos recuerda que una vez estuvimos vivos. Siguiendo el rastro encontrarás tu propia silueta enmarcada con tiza sobre el suelo de la cocina, la huella dactilar de una sombra en una copa huérfana sobre la encimera, un cigarrillo fumado a medias, unos arañazos en la escalera, una vieja fotografía prendida con imanes en la nevera, un espejo indiscreto que te ofrece el reflejo del hombre que usurpó tu cuerpo dejando sin vida la mirada de antaño y te preguntas que habrá sido del muchacho cuya risa brillaba como el hielo que ahora dejas caer sobre el gin tonic terapéutico.

Caminas por la casa oyendo como cruje bajo tus pies el parqué del pasillo, como quien camina por un lago helado temeroso de que se abra el agua a sus pies. Al llegar a la habitación descubres oscuras aves volando en círculos sobre la cama, y tú tratas de espantarlas agitando el pañuelo de la nostalgia o poniendo un disco de Jacques Brel a todo volumen. Pero las aves burlonas se posan sobre el espantapájaros que levantaste y comen de tu mano el grano del desconsuelo con el que antes confeccionabas collares que abrazaban cuellos de cisnes y sirenas.

El día humedece la tarde con el perfume de otros días. Nada tiene más memoria que el olfato. Y hay perfumes que taladran el pecho como el primer cigarro, como el aire helado de la madrugada.

La ausencia está en todo: en los libros de la mesilla, en las toallas, en la ropa tendida, en la carta dormida en buzón. Durante un instante te quedas colgado mirando un rincón en la pared en el que las arañas tejieron su red, o te quedas hipnotizado mirando un televisor que parpadea con luz estroboscópica: nada que ver, nada que hacer.

Agarras el teléfono y dejas un mensaje en un contestador. Una bengala iluminando un océano oscuro, un mensaje de auxilio. Hola soy yo. Tres pulsos cortos. Ha amanecido tarde este día. Tres pulsos largos. Bueno, si tienes frío o tiempo me llamas. Tres pulsos cortos. Cuelgas.

La pena extiende una película impermeable por toda tu piel, y por ella resbalan noticias y deberes. Bebes entonces con autocomplacencia el licor dulzón del aburrimiento y te preguntas como era tu vida antes de que todo fuese naufragio.

Pero entonces sientes que algo te agarra de las solapas y te levanta del sofá al que estabas atornillado. Cabreado, recuerdas todo lo que queda pendiente. Recuerdas lo afortunado que eres por haber asistido al alumbramiento de unicornios y pegasos, a la lluvia de meteoritos que dibujó el cielo de tu vida tantas noches de verano, y reconoces en la ausencia que habita toda la casa retazos del muchacho que desapareció de el reflejo ofrecido por los espejos en los que te miras. Eres tú. Estás de vuelta.

Huyen las aves. El dibujo de tiza en el suelo de la cocina ya no es tu silueta, es una rayuela sobre la que saltan hadas y faunos. Levantas la persiana y un alud de sol arrastra telarañas y serpentinas limpiando de espectros la casa. Sales a la calle. Es viernes. Es primavera. Es pronto. Recuerdas la leyenda tallada en el reloj que ahora murmuras con una media sonrisa que creías olvidada: acuérdate de vivir."

Se acabó la rabia- Mario Benedetti

2010-02-10T06:59:00.000-08:00

Otro de los cuentos de "Montevideanos" que corta la respiración.

"Aunque la piernadel hombre apenas se movía, Fido, debajo de la mesa, apreciaba grandemente esa caricia en los alrededores del hocico. Esto era casi tan agradable como recoger pedacitos de carne asada directamente de las manos del amo. Hacía ya dos años que, en contra de su vocación y de su contextura (patas gruesas y firmes, cogote robusto, orejas afiladas), Fido se había convertido en un perro de apartamento, condición que parecía avenirse mejor con los cuzcos afeminados, histéricos y meones, que desprestigiaban el segundo piso.
Fido no pertenecía a una raza definida, pero era un animal disciplinado, consciente, que por lo general aplazaba sus necesidades hasta el mediodía, hora en que lo sacaban a la vereda para que afectuara su revista de árboles. Sabía, además, cómo aguantarse en dos patas hasta recibir la orden de descanso, traer el diario en la boca todas las mañanas, emitir un ladrido barítono cuando sonaba el timbre y servir de felpudo a su dueño y señor cuando éste volvía del trabajo. Pasaba la mayor parte del día echado en un rincón del comedor o sobre las baldosas del cuarto de baño, durmiendo o simplemente contemplando el verde sedante de la bañera.
Por lo general, no molestaba. Cierto que no sentía un afecto especial hacia la mujer, mas como era ella quien se preocupaba de prepararle el sustento y de renovarle el agua, Fido hipócritamente le lamía las manos alguna vez al día, a fin de no perturbar servicios tan vitales. Su preferido era, naturalmente, el hombre, y cuando éste, después de almorzar, acariciaba la nuca o la cintura o los senos de la mujer, el perro se agitaba, celoso y receloso, en el rincón más sombrío del comedor.
Los grandes momentos del día eran, sin duda: las dos comidas, el paseo diurético por la vereda, y especialmente, este solaz después de la cena, cuando el hombre y la mujer charlaban, distraídos, y él sentía junto al hocico el roce afectuoso de los pantalones de franela.
Pero esta noche Fido estaba extrañamente inquieto. El golpeteo de la cola no era, como en otras sobremesas, una señal de mimo y reconocimiento, una treta habitual de perro viejo. En esta noche el pasado inmediato pesaba sobre él. Una serie de imágenes, bastante recientes, se habían acumulado en sus ojitos llorosos y experimentados. En primer término: el Otro. Sí, una tarde en que estaba solo en el apartamento, durmiendo su siesta frente a la bañera, la mujer llegó acompañada del Otro. Fido había ladrado sin timidez, se había comportado como un profeta. El tipo lo había llamado repetidas veces en un falsete cariñoso, pero a él no le gustaban ni aquellos cortantes pantalones negros ni el antipático olor del hombre. Dos o tres veces pudo dominarse y se acercó husmeando, pero al final se había retirado a su rincón del comedor, donde el olor de la frutera era más fuerte que el del intruso.
Esa vez la mujer sólo había hablado con el Otro, aunque se había reído como nunca. Pero otro día en que ella estaba sola con Fido y apareció el tipo, se habían tomado de las manos y terminaron abrazándose. Después, aquella cara redonda, con bigote negro y ojos saltones, apareció cáda vez con más frecuencia. Nunca pasaban al dormitorio, pero en el sofá hacían cosas que le traían a Fido violentas nostalgias de las perritas de cierta chacra en que transcurriera su cachorrez.
Una tarde —quién sabe por qué— volvieron a notar su presencia. Desde el comienzo, Fido había comprendido que no debía acercarse, que los ladridos proféticos del primer día no podían repetirse. Por su propio bien, por la continuidad de los servicios vitales, por el ansiado paseo a la vereda. No lamía la mano de nadie, pero tampoco molestaba. Y, sin embargo, ellos habían advertido su presencia. En realidad, fue la mujer, y era natural, porque con el tipo no tenía nada en común. Acaso ella tuvo especial conciencia de que el perro existía, de que estaba presente, de que era un testigo, el único. Fido no tenía nada que reprocharle, mejor dicho, no sabía que tenía algo para reprocharle pero estaba allí, en el baño o en el comedor, mirando.
Y bajo esa mirada húmeda, lagañosa, la mujer acabó por sentirse inquieta y no tardó en ser atrapada por un odio violento, insoportable.
Naturalmente, poco de esto había llegado a Fido. Pero una cosa lo alcanzaba y era el rencor con que se le trataba, la desusada rabia con que se admitía su obligada vecindad.
Y ahora que recibía la diaria cuota de afecto, ahora que sentía junto al hocico el roce y el olor preferidos, se sabía protegido y seguro. Pero, ¿y después? Su problema era un recuerdo, el más cercano. Hacía un día, dos, tres -un perro no rotula el pasado- el tipo había tenido que irse con apuro (¿por qué?) y había dejado olvidada la cigarrera, una cosa linda, dorada, muy dura, sobre la mesita del living.
La mujer la había guardado, también con apuro (¿por qué?) bajo una cortina de la despensa. Y allí, no bien estuvo solo, fue a olfatearla Fido. Aquello tenía el olor desagradable del tipo, pero era dura, metálica, brillante, una cosa cómoda de lamer, de empujar, de hacer sonar contra las tablas del piso.
La pierna del hombre no se movió más. Fido entendió que por hoy la fiesta había concluido. Perezosamente fue estirando las patas y se levantó. Lamió todavía un pedacito de tobillo que estaba al descubierto, entre el calcetín raído y el pantalón. Después se fue sin gruñir ni ladrar, con paso lento y reumático, a su rincón tranquilo.
Pero sucedió entonces algo inesperado. La mujer entró al dormitorio y regresó en seguida. Ella y el hombre hablaron, al principio relativamente calmos, después a los gritos. De pronto la mujer se calló, descolgó el saco de la percha, se lo puso a los tirones y —sin que el hombre hiciera ningún ademán para impedirlo— salió a la calle, dando un portazo tan violento que el perro no tuvo más remedio que ladrar.
El hombre quedó nervioso, concentrado. A Fido se le ocurrió que éste era el momento. Nada de venganza; en realidad, no sabía qué era. Pero el instinto le indicaba que éste era el momento.
El hombre estaba tan ensimismado, que no advirtió en seguida que el perro le tiraba de los pantalones. Fido tuvo que recurrir a tres cortos ladridos. Su intención era clara y el hombre, después de vacilar, lo siguió con desgano. No fue muy lejos. Hasta la despensa. Cuando el perro apartó la cortina, el hombre sólo atinó a retroceder, después se agachó y recogió la cigarrera.
En realidad, Fido no esperaba nada. Para él, su hallazgo no tenía demasiada importancia. De modo que cuando el hombre dio aquel bárbaro puñetazo contra la pared y se puso a gritar y a llorar como un cuzco del segundo piso, no pudo menos que, también él, retroceder asustado ante la conmoción que provocara. Se quedó silencioso, pegado al marco de la puerta, y desde allí observó cómo el hombre, con los dientes apretados, gritaba y gemía. Entonces decidió acercarse y lamerlo con ternura, como era su deber.
El hombre levantó la cabeza y vio aquel rabo movedizo, aquel cargoso que venía a compadecerlo, aquel testigo. Todavía Fido jadeó satisfecho, mostrando la lengua húmeda y oscura. Después se acabó. Era viejo, era fiel, era confiado. Tres pobres razones que le impidieron asombrarse cuando el puntapié le reventó el hocico."

La guerra y la paz- Mario Benedetti

2010-02-10T06:49:00.000-08:00

De su libro "Montevideanos", este cuento que, literalmente, noquea.

"Cuando abrí la puerta del estudio, vi las ventanas abiertas como siempre y la máquina de escribir destapada y sin embargo pregunté: “¿Qué pasa?” Mi padre tenía un aire autoritario que no era el de mis exámenes perdidos. Mi madre era asaltada por espasmos de cólera que la convertían en una cosa inútil. Me acerqué a la biblioteca Y Me arrojé en el sillón verde. Estaba desorientado, pero a la vez me sentía misteriosamente atraído por el menos maravilloso de los presentes. No me contestaron, pero siguieron contestándose. Las respuestas, que no precisaban el estímulo de las preguntas para saltar y hacerse añicos, estallaban frente a mis ojos, junto a mis oídos. Yo era un corresponsal de guerra. Ella le estaba diciendo cuánto le fastidiaba la persona ausente de la Otra. Qué importaba que él fuera tan puerco como para revolcarse con esa buscona, que él se olvidara de su ineficiente matrimonio, del decorativo, imprescindible ritual de la familia. No era precisamente eso, sino la ostentación desfachatada, la concurrencia al Jardín Botánico llevándola del brazo, las citas en el cine, en las confiterías. Todo para que Amelia, claro, se permitiera luego aconsejarla con burlona piedad (justamente ella, la buena pieza) acerca de ciertos límites de algunas libertades. Todo para que su hermano disfrutara recordándole sus antiguos consejos prematrimoniales (justamente él, el muy cornudo) acerca de la plenaria indignidad de mi padre. A esta altura el tema había ganado en precisión y yo sabía aproximadamente qué pasaba. Mi adolescencia se sintió acometida por una leve sensación de estorbo y pensé en levantarme. Creo que había empezado a abandonar el sillón. Pero, sin mirarme, mi padre dijo: “Quedate”. Claro, me quedé. Más hundido que antes en el pullman verde. Mirando a la derecha alcanzaba a distinguir la pluma del sombrero materno. Hacia la izquierda, la amplia frente y la calva paternas. Éstas se arrugaban y alisaban alternativamente, empalidecían y enrojecían siguiendo los tirones de la respuesta, otra respuesta sola, sin pregunta. Que no fuera falluta. Que si él no había chistado cuando ella galanteaba con Ricardo, no era por cornudo sino por discreto, porque en el fondo la institución matrimonial estaba por encima de todo y había que tragarse las broncas y juntar tolerancia para que sobreviviese. Mi madre repuso que no dijera pavadas, que ella bien sabía de dónde venía su tolerancia. De dónde, preguntó mi padre. Ella dijo que de su ignorancia; claro, él creía que ella solamente coqueteaba con Ricardo y en realidad se acostaba con él. La pluma se balanceó con gravedad, porque evidentemente era un golpe tremendo. Pero mi padre soltó una risita y la frente se le estiró, casi gozosa. Entonces ella se dio cuenta de que había fracasado, que en realidad él había aguardado eso para afirmarse mejor, que acaso siempre lo había sabido, y entonces no pudo menos que desatar unos sollozos histéricos y la pluma desapareció de la zona visible. Lentamente se fue haciendo la paz. Él dijo que aprobaba, ahora sí, el divorcio. Ella que no. No se lo permitía su religión. Prefería la separación amistosa, extraoficial, de cuerpos y de bienes. Mi padre dijo que había otras cosas que no permitía la religión, pero acabó cediendo. No se habló más de Ricardo ni de la Otra. Sólo de cuerpos y de bienes. En especial, de bienes. Mi madre dijo que prefería la casa del Prado. Mi padre estaba de acuerdo: él también la prefería. A mí me gusta más la casa de Pocitos. A cualquiera le gusta más la casa de Pocitos. Pero ellos querían los gritos, la ocasión del insulto. En veinte minutos la casa del Prado cambió de usufructuario seis o siete veces. Al final prevaleció la elección de mi madre. Automáticamente la casa de Pocitos se adjudicó a mi padre. Entonces entraron dos autos en juego. Él prefería el Chrysler. Naturalmente, ella también. También aquí ganó mí madre. Pero a él no pareció afectarle; era más bien una derrota táctica. Reanudaron la pugna a causa de la chacra, de las acciones de Melisa, de los títulos hipotecarios, del depósito de leña. Ya la oscuridad invadía el estudio. La pluma de mi madre, que había reaparecido, era sólo una silueta contra el ventanal. La calva paterna ya no brillaba. Las voces se enfrentaban roncas, cansadas de golpearse; los insultos, los recuerdos ofensivos, recrudecían sin pasión, como para seguir una norma impuesta por ajenos. Sólo quedaban números, cuentas en el aire, órdenes a dar. Ambos se incorporaron, agotados de veras, casi sonrientes. Ahora los veía de cuerpo entero. Ellos también me vieron, hecho una cosa muerta en el sillón. Entonces admitieron mi olvidada presencia y murmuró mi padre, sin mayor entusiasmo: “Ah, también queda éste.” Pero yo estaba inmóvil, ajeno, sin deseo, como los otros bienes gananciales."

Continuidad de los parques- Julio Cortázar

2010-02-10T06:46:00.000-08:00

Uno de mis cuentos favoritos del Cronopio, de su libro "Final del juego".-

"Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela."

La terrible sinceridad- Roberto Arlt*

2010-02-10T06:03:00.000-08:00

Me escribe un lector:
"Le ruego me conteste, muy seriamente, de qué forma debe uno vivir para ser feliz."
Estimado señor: Si yo pudiera contestarle, seria o humorísticamente, de qué modo debe vivirse para ser feliz, en vez de estar pergeñando notas, sería, quizá, el hombre más rico de la tierra, vendiendo, únicamente a diez centavos, la fórmula para vivir dichoso. Ya ve qué disparate me pregunta.
Creo que hay una forma de vivir en relación con los semejantes y consigo mismo, que si no concede la felicidad, le proporciona al individuo que la practica una especie de poder mágico de dominio sobre sus semejantes: es la sinceridad.
Ser sincero con todos, y más todavía consigo mismo, aunque se perjudique. Aunque se rompa el alma contra el obstáculo. Aunque se quede solo, aislado y sangrando. Esta no es una fórmula para vivir feliz; creo que no, pero sí lo es para tener fuerzas y examinar el contenido de la vida, cuyas apariencias nos marean y engañan de continuo.
No mire lo que hacen los demás. No se le importe un pepino de lo . que opine el prójimo. Sea usted, usted mismo sobre todas las cosas, sobre el bien y sobre el mal, sobre el placer y sobre el dolor, sobre la vida y la muerte. Usted y usted. Nada más. Y será fuerte como un demonio ' entonces. Fuerte a pesar de todos y contra todos. No importe que la pena lo haga dar de cabeza contra una pared. Interróguese siempre, en el peor minuto de su vida, lo siguiente:
-¿Soy sincero conmigo mismo?
Y si el corazón le dice que sí, y tiene que tirarse a un pozo, tírese con confianza. Siendo sincero no se va a matar. Esté segurísimo de eso. No se va a matar, porque no se puede matar. La vida, la misteriosa vida que rige nuestra existencia, impedirá que usted se mate tirándose al pozo La vida, providencialmente, colocará, un metro antes de que usted llegue al fondo, un clavo donde se engancharán sus ropas, y... usted se salvará.
Me dirá usted: "¿Y si los otros no comprenden que soy sincero?" ¡Qué se le importa a usted de los otros! La tierra y la vida tienen tantos caminos con alturas distintas, que nadie puede ver a más distancia de la que dan sus ojos. Aunque suba a una montaña, no verá un centímetro, más lejos de lo que le permita su vista. Pero, escúcheme bien: el día en que los que lo rodean se den cuenta de que usted va por un camino no trillado, pero que marcha guiado por la sinceridad, ese día lo mirarán con asombro, luego con curiosidad. Y el día en que usted, con la fuerza de su sinceridad, les demuestre cuántos poderes tiene entre sus manos, ese día serán sus esclavos espirituales, créalo.
Me dirá usted: "¿Y si me equivoco?". No tiene importancia. Uno se equivoca cuando tiene que equivocarse. Ni un minuto antes ni un minuto después. ¿Por qué? Porque así lo ha dispuesto la vida, que es esa fuerza misteriosa. Si usted se ha equivocado sinceramente, lo perdonarán. O no lo perdonarán. Interesa poco. Usted sigue su camino. Contra viento y marea. Contra todos, si es necesario ir contra todos. Y créame llegará un momento en que usted se sentirá más fuerte, que la vida y la muerte se convertirán en dos juguetes entre sus manos. Así, como suena. Vida. Muerte. Usted va a mirar esa taba que tiene tal reverso, y de una patada la va a tirar lejos de usted. ¿Qué se le importan los nombres, si usted, con su fuerza, está más allá de los nombres?
La sinceridad tiene un doble fondo curioso. No modifica la naturaleza intrínseca del que la practica, y sí le concede una especie de doble vista, sensibilidad curiosa, y que le permite percibir la mentira, y no sólo la mentira, sino los sentimientos del que está a su lado.
Hay una frase de Goethe, respecto a este estado, que vale un Perú. Dice:
"Tú que me has metido en este dédalo, tú me sacarás de él".
Es lo que anteriormente le decía.
La sinceridad provoca en el que la practica lealmente, una serie de fuerzas violentas. Estas fuerzas sólo se muestran cuando tiene que producirse eso de: "Tú que me has metido en este dédalo, tú me sacarás". Y si usted es sincero, va a percibir la voz de estas fuerzas. Ellas lo arrrastrarán, quizá, a ejecutar actos absurdos. No importa. Usted los realiza. ¿Que se quedará sangrando? ¡Y es claro! Todo cuesta en esta tierra. La vida no regala nada, absolutamente. Todo hay que comprarlo con libras de carne y sangre.
Y de pronto, descubrirá algo que no es la felicidad, sino un equivalente a ella. La emoción. La terrible emoción de jugarse la piel y la felicidad. No en el naipe, sino convirtiéndose usted en una especie de emocionado naipe humano que busca la felicidad, desesperadamente, mediante las combinaciones más extraordinarias, más inesperadas. ¿O qué se cree usted? ¿Que es uno de esos multimillonarios norteamericanos, ayer vendedores de diarios, más tarde carboneros, luego dueños de circo, y sucesivamente periodistas, vendedores de automóviles, hasta que un golpe de fortuna lo sitúa en el lugar en que inevitablemente debía estar?
Esos hombres se convirtieron en multimillonarios porque querían ser eso. Con eso sabían que realizaban la felicidad de su vida. Pero piense usted en todo lo que se jugaron para ser felices. Y mientras no se producía lo efectivo, la emoción, que derivaba de cada jugada, los hacía más fuertes. ¿Se da cuenta?
Vea amigo: hágase una base de sinceridad, y sobre esa cuerda floja o tensa, cruce el abismo de la vida, con su verdad en la mano, y va a triunfar. No hay nadie, absolutamente nadie, que pueda hacerlo caer. Y hasta los que hoy le tiran piedras, se acercarán mañana a usted para sonreírle tímidamente. Créalo, amigo: un hombre sincero es tan fuerte que sólo él puede reírse y apiadarse de todo.

*ARLT, Roberto; de su libro "Aguas fuertes porteñas".-

Elogio a la mujer brava

2010-02-09T07:23:00.000-08:00

Por Héctor Abad

"Estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas.

A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido. Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc. En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.

La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca. Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas. Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros. Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran “no más usted me avisa y yo le abro las piernas”, siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos. Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas. Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado. Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Los varones machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas.. Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas. Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento."

TENERLO PRESENTE, SERÁ JUSTICIA.

2009-12-21T06:23:00.000-08:00

AT FIRST, I WAS AFRAID,
I WAS PETRIFIED.
I KEPT THINKING
I COULD NEVER LIVE WITHOUT YOU BY MY SIDE.
BUT THEN I SPENT SO MANY NIGHTS
JUST THINKING HOW YOU´D DONE ME WRONG.
AND I GREW STRONG.
I LEARNED HOW TO GET ALONG.

SO, NOW YOU´RE BACK
FROM OUTER SPACE.
I JUST WALKED IN TO FIND YOU HERE
WITHOUT THAT LOOK UPON YOUR FACE.
I SHOULD HAVE CHANGED MY F---ING LOCK.
I WOULD HAVE MADE YOU LEAVE YOUR KEY,
IF I HAD KNOWN FOR JUST ONE SECOND
YOU´D BE BACK TO BOTHER ME.

OH, NOW GO,
WALK OUT THE DOOR.
JUST TURN AROUND.
NOW, YOU´RE NOT WELCOME ANYMORE.
WEREN´T YOU THE ONE WHO TRIED TO BREAK ME WITH DESIRE?
DID YOU THINK I´D CRUMBLE?
DID YOU THINK I´D LAY DOWN AND DIE?

OH, NO, NOT I.
I WILL SURVIVE.
AS LONG AS I KNOW HOW TO LOVE, I KNOW I´LL BE ALIVE.
I´VE GOT ALL MY LIFE TO LIVE.
I´VE GOT ALL MY LOVE TO GIVE.
I WILL SURVIVE.
I WILL SURVIVE.

IT TOOK ALL THE STRENGTH I HAD
JUST NOT TO FALL APART.
I´M TRYING HARD TO MEND THE PIECES
OF MY BROKEN HEART.
AND I SPENT SO MANY NIGHTS
JUST FEELING SORRY FOR MYSELF.
I USED TO CRY.
BUT NOW, I HOLD MY HEAD UP HIGH.

AND YOU SEE ME
WITH SOMEBODY NEW.
I´M NOT THAT STUPID LITTLE PERSON STILL IN LOVE WITH YOU.
AND SO, YOU THOUGHT YOU´D JUST DROP BY
AND YOU EXPECT ME TO BE FREE.
BUT NOW I´M SAVING ALL MY LOVE
FOR SOMEONE WHO´S LOVING ME.

OH, NOW GO,
WALK OUT THE DOOR.
JUST TURN AROUND.
NOW, YOU´RE NOT WELCOME ANYMORE.
WEREN´T YOU THE ONE WHO TRIED TO BREAK ME WITH DESIRE?
DID YOU THINK I´D CRUMBLE?
DID YOU THINK I´D LAY DOWN AND DIE?

OH, NO, NOT I.
I WILL SURVIVE.
AS LONG AS I KNOW HOW TO LOVE, I KNOW I´LL BE ALIVE.
I´VE GOT ALL MY LIFE TO LIVE.
I´VE GOT ALL MY LOVE TO GIVE.
I WILL SURVIVE.
I WILL SURVIVE.

"Sola", pero no lloro...

2009-11-16T04:53:00.000-08:00

Hace unos días estaba en casa de una amiga y llegó otra amiga (de ella, no mía) a la que conozco vagamente y se la pasa atormentando con sus dilemas de casada, a saber: los chicos, los perros, el potus, las compras, la ropa para lavar, la plancha, el marido que con la excusa del laburo no se hace cargo de nada...

Mi amiga y yo estábamos hablando de mis planes de vacaciones, cuando esta otra, llamémosla "estúpida" interrumpió:

Estúpida: vos estás sola?
Yo: sola? No. Vivo sola, pero tengo una familia divina, un sobrino que me puede, amigos que adoro y están cuando los necesito y cuando no también, mi música, mis libros,no, no estoy sola.
Estúpida: pero no estás de novia?
Yo: vos querés saber si tengo un tipo? si, tengo, cuando quiero, si quiero y como quiero
Estúpida: (silencio)
Yo: (con ganas de aleccionarla) y vos? estás sola?
Estúpida: no, estoy casada!!
Yo: no, no, tu estado civil ya lo conozco, te pregunto si estás sola
Estúpida: (silencio)
Yo: (silencio + mirada inquisidora)
Estúpida: (silencio, baja la mirada y comienza a llorar desconsoladamente).

Tomá! retardada infelíz de mente obtusa!! A ver si aprendes de una buena vez que existe más de una única y jodida manera de vivir!

2009-11-09T07:07:00.000-08:00

La siguiente carta fue posteada por Gillespi en su blog, "Almacén Gillespi"

"Carta a Lorena Bassani
Bs.As., 19 de febrero de 2008
Hola Lorena:
Ante todo, nueva vecina, felicitaciones por tu blog.
Leí con atención e interés tu primer posteo y, si no me equivoco, fue Freud el que alguna vez se preguntó "¿Qué es lo que quiere una mujer?"
Y después de leerte dije: ¡Ahhh, era un novio!
Por eso voy a tener el atrevimiento, la audacia, quizá la imprudencia, de intentar contestar a varias de tus preguntas e inquietudes.
Lo primero que te puedo decir es que quien compra con hambre compra mal. Si tu idea primaria es conseguir un noviecito te sugiero que de movida suspendas la gata y los casamientos de amigos (programa que en un futuro enardecerá a tu deseada "media naranja") Luego deberás adquirir un LCD de 32 pulgadas, adherirte al fútbol codificado y no hacer tantas migas con ese turro de Ronnie.
En tu presentación mencionás lo de "vacío por llenar" ¿Qué es eso?
¿Qué vacío puede llenar un hombre? Excepto tu coqueta heladera de cervezas, ¡ninguno!
¿Cómo es tenerlo ahora y no ser una adolescente? te preguntás.
Esto es imposible. Todo individuo que se pone de novio (sea hombre o mujer) se transforma de modo indubitable en un adolescente, tenga la edad que tenga. Se llaman cada diez minutos para contarse boludeces:
-No sabés, vida... mi jefe se puso una corbata lila y no quería dejar de contártelo. Te quiero.
-Yo también. Porfi, no dejes de llamarme.
Horripilante!!!
Otra cosa, un novio jamás ocupará una porción de tu cama diariamente.
Un novio se adueñará de las 3/4 parte de la cama y quizá te entibie, y transpire, el colchón más de tres veces por semana… pero dos de ellas en horario de la siesta.
En cuanto a los espacios, es aconsejable que los respetes vos, una ley incontrastable dice: el común denominador de los hombres, "el macho argentino", puede no depender tanto de su pareja como sí de la demanda de sus amigos, el trabajo y el fútbol.
El gran error de ustedes (estimadas, adoradas y amadas féminas) es la transformación. Las que intentan encontrar una especie de Che Guevara, una vez conquistado, lo primero que le dicen es afeitate esa barba que te queda horrible, desprolija; y quienes desfallecen por los exitosos, esas águilas con aspecto de llevarse el mundo por delante -que no te dan ganas de cambiarle un cheque ni comprarle un auto usado- la primera discusión que le plantean está vinculada a por qué ellos no quieren acompañarlas al supermercado chino o a tomar el té con scones a la casa de vuestra madrina un domingo a la tarde. Ridículo.
Proyecto de vida. Sí, suena lindo. Importante. Profundo. Muy psicoanalítico. Mirá Lorena, el único proyecto al que se refieren las mujeres es: casamiento/maternidad/decoración de una casa. Aparte de este “triatlón" no existe otro proyecto de vida, aunque lo digan en un tono como si se le pudiesen incorporar muchísimas cosas más.
Dudo que no estés buscando un marido. Para qué querés un novio si no es para llevarlo de buenas a primeras al altar... o a vivir juntos que es más o menos lo mismo.
El tinto es vino y la vaca no come carne. Mujeres, no se engañen ni nos quieran engañar.
¿Qué no esté ocupado? No me hagas reir. Si no está ocupado, a los pocos días, las chusmas de tus amigas le impondrán indefectiblemente el mote de ”el vago” de por vida.
Si el hombre acepta mirar dibujitos animados a las tres de la mañana los sábados lo que tenés que hacer es alejarlo lo más pronto posible de tu vida. Un tipo que por complacerte es capaz de hacer cualquier pavada, es un salame de los que decís no querer a tu lado... y picado grueso. Y no berrinches con eso de la cuestión de química porque a los seis meses ya los tratan como un desperdicio tóxico.
Tener sexo con ganas… ja ja, ¿sexo con ganas? Claro, los dos primeros meses. Preocupate porque el tipito, si no se rajó antes después de expresar el famoso: “No sé qué me pasa, no sos vos soy yo”, siga teniendo -por lo menos- un poco de ganas al año y medio.
Y para colmo terminás pidiendo alguien casi normal, casi fiel, casi bueno, casi que exista.
Cándida, me pregunto en qué estabas pensando cuando posteaste. ¿Normal? ¿Fiel? ¿Bueno? Estos tres adjetivos van a contramano de la historia, de la física, de la psicología, de las matemáticas, de la entomología... de la vida.
Igual, y esto va de onda, te deseo muchísima suerte en tu búsqueda. Por eso te voy a dejar dos consejos que te pueden ser muy útiles a la hora del casting:
-El hombre que se ducha antes de ir a la cama durante el noviazgo es porque va a ser tramposo durante el matrimonio.
-Si tu pareja pega el jabón casi terminado sobre el nuevo nunca te llevará a la Polinesia.
Cariños...
Gillespi"

Publicado por Gillespi en Febrero 19, 2008 11:53 AM | Enlace permanente

Nota: Lorena Bassani es autora (acusada de copia y plagio y con razón!) de un blog denominado "Quiero un novio".

Sale sobrando*

2009-10-29T07:50:00.000-07:00

Ne m'importe pas si je me suis trompé,
mais je ne te cherchais pas,
et de tôt sans le vouloir je t'ai vu
et je ne sais pas parce que, j'ai perdu le calme.

Comme on a pu être…
si c'était tard pour nous aimer,
parce que je t'ai trouvé dans le temps erroné.

Permets-moi de s'attendre, permets-moi de te rêver,
où s'aiment ceux qui ne peuvent pas s'aimer.

Quand le temps s'arrêtera
Je sais que là tu me trouveras, seulement pour t'aimer jusqu'à la fin.

Je n'ai pas pu contrôler au coeur,
bien que je croie que je n'ai pas voulu le faire.
La folie s'est emparée de moi
et dans tes bras j'ai découvert le mystère.

Comme on a pu être …
si c'était tard pour nous aimer,
parce que je t'ai trouvé dans le temps erroné.

Permets-moi de s'attendre, permets-moi de te rêver,
où s'aiment ceux qui ne peuvent pas s'aimer.
Quand le temps s'arrêtera
Je sais que là tu me trouveras, seulement pour t'aimer jusqu'à la fin.

*L'original en castillan appartient à Patricia Sosa, de son album "Doux et Profond".

TRUMAN CAPOTE

2009-10-20T05:46:00.000-07:00

"(...)lo que nos ocurre a los que vivimos en la tierra carece de importancia contemplado desde el eterno fulgor de la eternidad. (...)"

de "Una guitarra de diamantes", publicado en "Desayuno en Tiffany´s"; Ed. Debolsillo; Bs.As.; 2006.-

EL PRINCIPITO-Capítulo I*

2009-10-16T08:41:00.000-07:00

Esto que le pasaba a Antoine es lo mismo que me pasó durante 30 años. Aún me pasa en el 99 % de los casos.

"... Las personas grandes me aconsejaron que dejara a un lado los dibujos de serpientes boas abiertas o cerradas, y que me interesara un poco más en la geografía, la historia, el cálculo y la gramática. Asi fue cómo, a la edad de seis años abandoné una magnífica carrera de pintor. Había quedado desilusionado por el fracaso de mis dibujos número 1 y número 2. Las personas grandes nunca comprenden nada por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones. (...)A lo largo de mi vida he tenido multitud de contactos con multitud de gente seria. Viví mucho con personas grandes. Las he conocido muy de cerca; pero esto no ha mejorado demasiado mi opinión sobre ellas. Cuando me he encontrado con alguien que me parecía un poco lúcido, lo he sometido a la experiencia de mi dibujo número 1 que he conservado siempre. Quería saber si verdaderamente era un ser comprensivo. Pero siempre me respondian:: "Es un sombrero". Entonces no le hablaba ni de serpientes boas, ni de la selva virgen y ni de estrellas. Poniéndome a su altura, les hablaba del bridge, del golf, de política y de corbatas. Y la persona grande se quedaba muy contento de conocer a un hombre tan razonable."

*SAINT-EXUPÉRY; Antoine: "El Principito"; Ed. Emecé.

CANCION DE LAS SIMPLES COSAS*

2009-10-05T06:03:00.000-07:00

Uno se despide insensiblemente
de pequeñas cosas
lo mismo que un árbol en tiempo de otoño
muere por sus hojas.

Al fin la tristeza es la muerte lenta
de las simples cosas
de esas cosas simples
que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios
en que amó a la vida
y entonces comprendes
como están de ausente las cosas queridas.

Por eso muchacha no partas ahora
soñando el regreso
que el amor es simple
y a las cosas simples
las devora el tiempo.

Demórate aquí en la luz mayor
de este mediodía
donde encontrarás
con el pan al sol la mesa tendida.

Por eso muchacha no partas ahora
soñando el regreso
que el amor es simple
y a las cosas simples
las devora el tiempo.

Letra de César Isella; Musica de Tejada Gómez.

*No existe mejor versión que la interpretada por la negra Sosa, y conste que no era santa de mi devoción.

DE VEZ EN CUANDO LA VIDA

2009-09-25T15:49:00.000-07:00

BIENAVENTURADOS

2009-09-15T19:10:00.000-07:00

2009-09-15T18:48:00.000-07:00

"-Crees en amores a primera vista?
-Acaso existen otros?"

de "El hombre que corría tras el viento"

LA ARGENTINA INSOLENTE*

2009-08-28T07:01:00.000-07:00

En mi casa me enseñaron bien.
Cuando yo era un niño, en mi casa me enseñaron a honrar dos reglas sagradas:

Regla N° 1: En esta casa las reglas no se discuten.

Regla N° 2: En esta casa se debe respetar a papa y mama.

Y esta regla se cumplia en ese estricto orden. Una exigencia de mama, que
nadie discutia... Ni siquiera papa. Astuta la vieja, porque asi nos mantenia
a raya con la simple amenaza: "Ya van a ver cuando llegue papá". Porque las
mamás estaban en su casa. Porque todos los papás salían a trabajar... Porque
había trabajo para todos los papás, y todos los papás volvían a su casa.
No había que pagar rescate o ir a retirarlos a la morgue. El respeto por la
Autoridad de papa (desde luego, otorgada y sostenida graciosamente por mi
mama) era razón suficiente para cumplir las reglas.

Usted probablemente dirá que ya desde chiquito yo era un sometido, un
cobarde conformista o, si prefiere, un pequeño fascista, pero acépteme
esto: era muy aliviado saber que uno tenía reglas que respetar. Las reglas
me contenían, me ordenaban y me protegían. Me contenían al darme un
horizonte para que mi mirada no se perdiera en la nada, me protegían porque
podía apoyarme en ellas dado que eran sólidas.. Y me ordenaban porque es
bueno saber a qué atenerse. De lo contrario, uno tiene la sensación de
abismo, abandono y ausencia.

Las reglas a cumplir eran fáciles, claras, memorables y tan reales y
consistentes como eran "lavarse las manos antes de sentarse a la mesa"
o "escuchar cuando los mayores hablan".

Había otro detalle, las mismas personas que me imponían las reglas eran las
mismas que las cumplían a rajatabla y se encargaban de que todos los de la
casa las cumplieran. No había diferencias. Eramos todos iguales ante la
Sagrada Ley Casera.

Sin embargo, y no lo dude, muchas veces desafié "las reglas" mediante el
sano y excitante proceso de la "travesura" que me permitía acercarme al
borde del universo familiar y conocer exactamente los límites. Siempre era
descubierto, denunciado y castigado apropiadamente..

La travesura y el castigo pertenecían a un mismo sabio proceso que me
permitía mantener intacta mi salud mental. No había culpables sin castigo y
no había castigo sin culpables. No me diga, uno así vive en un mundo
predecible..

El castigo era una salida terapéutica y elegante para todos, pues alejaba el
rencor y trasquilaba a los privilegios. Por lo tanto las travesuras no eran
acumulativas. Tampoco existía el dos por uno. A tal travesura tal castigo.
Nunca me amenazaron con algo que no estuvieran dispuestos y preparados a
cumplir.

Así fue en mi casa. Y así se suponía que era más alla de la esquina de mi
casa. Pero no. Me enseñaron bien, pero estaba todo mal. Lenta y
dolorosamente comprobé que mas alla de la esquina de mi casa había
·"travesuras" sin "castigo", y una enorme cantidad de "reglas" que no se
cumplían, porque el que las cumple es simplemente un estúpido (o un boludo,
si me lo permite).

El mundo al cual me arrojaron sin anestesia estaba patas para arriba.
Conocí algo que, desde mi ingenuidad adulta (sí, aún sigo siendo un
ingenuo), nunca pude digerir, pero siempre me lo tengo que comer: "la
impunidad". ¿Quiere saber una cosa? En mi casa no había impunidad. En mi
casa había justicia, justicia simple, clara, e inmediata. Pero tambien había
piedad.

Le explicaré: Justicia, porque "el que las hace las paga". Piedad, porque
uno cumplía la condena estipulada y era dispensado, y su dignidad quedaba
intacta y en pie. Al rincón, por tanto tiempo, y listo... Y ni un minuto
más, y ni un minuto menos. Por otra parte, uno tenía la convicción de que
sería atrapado tarde o temprano, así que había que pensar muy bien antes de
sacar los pies del plato.

Las reglas eran claras. Los castigos eran claros. Así fue en mi casa.
Y así creí que sería en la vida. Pero me equivoqué. Hoy debo reconocer que
en mi casa de la infancia había algo que hacía la diferencia, y hacía que
todo funcionara. En mi casa había una "Tercera Regla" no escrita y, como
todas las reglas no escritas, tenía la fuerza de un precepto sagrado. Esta
fue la regla de oro que presidía el comportamiento de mi casa:
Regla N° 3: No sea insolente. Si rompió la regla, acéptelo, hágase
responsable, y haga lo que necesita ser hecho para poner las cosas en su
lugar.

Ésta es la regla que fue demolida en la sociedad en la que vivo. Eso es lo
que nos arruinó. LA INSOLENCIA. Usted puede romper una regla -es su riesgo-
pero si alguien le llama la atención o es atrapado, no sea arrogante e
insolente, tenga el coraje de aceptarlo y hacerse responsable. Pisar el
césped, cruzar por la mitad de la cuadra, pasar semáforos en rojo, tirar
papeles al piso, tratar de pisar a los peatones, todas son travesuras que se
pueden enmendar... a no ser que uno viva en una sociedad plagada de
insolentes. La insolencia de romper la regla, sentirse un vivo, e insultar,
ultrajar y denigrar al que responsablemente intenta advertirle o hacerla
respetar. Así no hay remedio.

El mal de los Argentinos es la insolencia. La insolencia está compuesta de
petulancia, descaro y desvergüenza. La insolencia hace un culto de cuatro
principios:

- Pretender saberlo todo
- Tener razón hasta morir
- No escuchar
- Tú me importas, sólo si me sirves.

La insolencia en mi país admite que la gente se muera de hambre y que los
niños no tengan salud ni educación. La insolencia en mi país logra que los
que no pueden trabajar cobren un subsidio proveniente de los impuestos que
pagan los que sí pueden trabajar (muy justo), pero los que no pueden
trabajar, al mismo tiempo cierran los caminos y no dejan trabajar a los que
sí pueden trabajar para aportar con sus impuestos a aquéllos que,
insolentemente, les impiden trabajar. Léalo otra vez, porque parece mentira.
Así nos vamos a quedar sin trabajo todos.

Porque a la insolencia no le importa, es pequeña, ignorante y arrogante.
Bueno, y así están las cosas. Ah, me olvidaba, ¿Las reglas sagradas de mi
casa serían las mismas que en la suya? Qué interesante. ¿Usted sabe que
demasiada gente me ha dicho que ésas eran también las reglas en sus casas?
Tanta gente me lo confirmó que llegué a la conclusión que somos una inmensa
mayoría. Y entonces me pregunto, si somos tantos, ¿por qué nos acostumbramos
tan fácilmente a los atropellos de los insolentes? Yo se lo voy a contestar.
PORQUE ES MÁS CÓMODO, y uno se acostumbra a cualquier cosa, para no tener
que hacerse responsable. Porque hacerse responsable es tomar un compromiso y
comprometerse es aceptar el riesgo de ser rechazado, o criticado. Además,
aunque somos una inmensa mayoría, no sirve para nada, ellos son pocos pero
muy bien organizados. Sin embargo, yo quiero saber cuántos somos los que
estamos dispuestos a respetar estas reglas.

Le propongo que hagamos algo para identificarnos entre nosotros. No tire
papeles en la calle. Si ve un papel tirado, levántelo y tírelo en un tacho
de basura. Si no hay un tacho de basura, llévelo con usted hasta que lo
encuentre. Si ve a alguien tirando un papel en la calle, simplemente
levántelo usted y cumpla con la regla 1. No va a pasar mucho tiempo en que
seamos varios para levantar un mismo papel.

Si es peatón, cruce por donde corresponde y respete los semáforos, aunque no
pase ningún vehículo, quédese parado y respete la regla.

Si es un automovilista, respete los semáforos y respete los derechos del
peatón. Si saca a pasear a su perro, levante los desperdicios.

Todo esto parece muy tonto, pero no lo crea, es el único modo de comenzar a
desprendernos de nuestra proverbial INSOLENCIA. Yo creo que la insolencia
colectiva tiene un solo antídoto, la responsabilidad individual. Creo que la
grandeza de una nación comienza por aprender a mantenerla limpia y ordenada.
Si todos somos capaces de hacer esto, seremos capaces de hacer cualquier
cosa.

Porque hay que aprender a hacerlo todos los días. Ése es el desafío.
Los insolentes tienen éxito porque son insolentes todos los días, todo el
tiempo. Nuestro país está condenado: O aprende a cargar con la disciplina o
cargará siempre con el arrepentimiento..

¿A USTED QUÉ LE PARECE? ¿PODREMOS RECONOCERNOS EN LA CALLE ?

Espero no haber sido insolente. En ese caso, disculpe.
Dr. Mario Rosen*

* El Dr. Mario A. Rosen es medico, educador, escritor, y empresario exitoso. Tiene 63 años. Socio fundador de Escuela de Vida, Columbia Training System, y Dr. Rosen & Asociados. Desde hace 15 años coordina grupos de entrenamiento en Educacion Responsable para el Adulto. Ha coordinado estos cursos en Neuquen, Cordoba, Tucuman, Rosario, Santa Fe, Bahia Blanca y en Centro America. Medico residente y Becario en Investigacion clinica del Consejo Nacional de Residencias Medicas (UBA). Premio Mezzadra de la Facultad de Ciencias Medicas al mejor trabajo de investigacion (UBA). Concurrio a cursos de perfeccionamiento y actualizacion en conducta humana en EEUU y Europa. Invitado a coordinar cursos de motivaciÃo en Amway y Essen Argentina, Dealers de Movicom Bellsouth, EPSA, Alico Seguros, Nature, Laboratorios Parke Davis, Melaleuka Argentina, BASF.

CARTAS DEL DIABLO A SU SOBRINO-Clive Staples Lewis

2009-08-21T05:36:00.000-07:00

Esta colección de cartas son enviadas por el diablo a su sobrino para guiarlo e instruirlo en su labor de atrapar el alma de un joven humano.

Los consejos orientativos tienen algo de los que el Johannes de Kierkegaard (1) le daba a su amigo a fin de enamorar a Cordelia (el cinismo es otro paralelismo entre ambos personajes).

Me resultó fascinante su lectura, toda vez que se hace difícil seguir la línea de pensamiento del diablo cuando está en total oposición con mis creencias, pero lo cierto es que es de una claridad asombrosa para marcarnos los pequeños deslices cotidianos que, sin que podamos advertirlo, son pequeñas tentaciones del maligno, esto por supuesto desde el punto de vista del escritor, quien bien hace en aclarar en la maravillosa introducción de la obra que no deben tomarse como indiscutiblemente ciertas las palabras que en ella se le adjudican al diablo, pero está tan bien logrado su punto de vista que por momentos uno olvida que quien escribe es un ser humano y no el diablo mismo. Esto, me parece, es la nota más admirable, especialmente porque el autor se reconoce creyente y debe haber sido una tarea esquizofrénica la de aconsejar todo lo que en la vida real combatiría.

Durante su lectura recordé algunos pasajes de "Los versos satánicos"(2), de "El Satiricón"(3), de "El nombre de la rosa"(4) y la coincidencia entre ambas obras de considerar a la risa como un punto débil para Dios y fuerte para el diablo; y a las películas "Constantine", "Poseídos" y "El abogado del diablo", especialmente por aquel "mira pero no toques, toca pero no pruebes, prueba pero no tragues" y la atribucíon a Dios de los placeres humanos como forma de ponernos a prueba. También coinciden en considerar a la vanidad como uno de los pecados favoritos del diablo, para atrapar almas a través de su comisión.

Un libro verdaderamente asombroso. Gracias Poissonnier por recomendármelo

La frase: tiene muchas excelentes, pero como al leerlas hay que tomarlas en sentido opuesto ya que son verdades provenientes del indeseado, me parece mejor elegir una frase de Martín Lutero, citada a su vez por Lewis en el prefacio de la obra: "La mejor forma de expulsar al diablo, si no se rinde ante el texto de las Escrituras, es mofarse y no hacerle caso porque no puede soportar el desprecio."

*LEWIS, Clive Staples: "Cartas del diablo a su sobrino"; ed. Andres Bello; Buenos Aires, 2003.-

(1)KIERKEGAARD, Sören: "Diario de un seductor" (ver comentario en esta etiqueta).
(2)RUSHDIE, Salman: "Los versos satánicos" (ver comentario en esta etiqueta).
(3)PETRONIO:"El satiricón" (ver comentario en esta etiqueta.
(4)ECO, Humberto: "El nombre de la rosa".

EL AMENAZADO

2009-08-11T06:09:00.000-07:00

El mejor poema de Jorge Luis Borges.

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Canción de la buena gente*

2009-07-15T00:00:00.000-07:00

"A la buena gente se la conoce
en que resulta mejor
cuando se la conoce. La buena gente
invita a mejorarla, porque
¿qué es lo que a uno le hace sensato?
Escuchar y que le digan algo.

Pero, al mismo tiempo,
mejoran al que los mira y a quien
miran. No sólo porque nos ayudan
a buscar comida y claridad, sino,
más aún,
nos son útiles porque sabemos
que viven y transforman el mundo.

Cuando se acude a ellos,
siempre se les encuentra.
Se acuerdan de la cara que tenían
cuando les vimos por última vez.
Por mucho que hayan cambiado
-pues ellos son los que más cambian-
aún resultan más reconocibles.

Son como una casa que ayudamos a construir.
No nos obligan a vivir en ella,
y en ocasiones no nos lo permiten.
Por poco que seamos, siempre podemos ir a ellos,
pero tenemos que elegir lo que llevemos.

Saben explicar el porqué de sus regalos,
y si después los ven arrinconados, se ríen.
Y responden hasta en esto: en que,
si nos abandonamos,
les abandonamos.

Cometen errores y reímos,
pues si ponen una piedra en lugar equivocado,
vemos, al mirarla,
el lugar verdadero.
Nuestro interés se ganan cada día,
lo mismo que se ganan su pan de cada día.
Se interesan por algo
que está fuera de ellos.

La buena gente nos preocupa.
Parece que no pueden realizar nada solos,
proponen soluciones que exigen aún tareas.
En momentos difíciles de barcos naufragando
de pronto descubrimos fija en nosotros
su mirada inmensa.
Aunque tal como somos no les gustamos,
están de acuerdo, sin embargo,
con nosotros."

Va dedicada especialmente a mi mejor amigo en el mundo entero, a quien amo con todo mi corazón. Yo no podría haberlo descripto con tanta perfección. Bon anniversaire petit prince, avec tout mon amour!

* Bertolt Brecht (1898-1956)

2009-07-11T19:43:00.000-07:00

La muerte no es siempre una sorpresa inútil, como dice Mario; la muerte a veces es útil para calcular cabalmente la dimensión de algunos afectos.

MANDAME AL FRENTE!

2009-06-25T06:44:00.000-07:00

Esta mañana amanecí con una noticia que ha desviado a nuestro “cuarto poder” (se le llama así porque son de cuarta, no??) del tema “elecciones”: parece que el gobernador de Carolina del Sur, Mark Sanford, admitió ayer que le fue infiel a su esposa y anunció su renuncia como director de Asociación de Gobernadores Republicanos.
El padre de cuatro hijos se disculpó casi entre lágrimas con su esposa, con su equipo y otras personas después de regresar el miércoles de un viaje a nuestro país, habiendo estado “desaparecido” desde el jueves de la semana pasada cuando supuestamente comenzaba un período de descanso.
Ayer, reapareció en la capital del estado y reconoció que había estado en Argentina, pero no solo eso. También admitió que le había sido infiel a su esposa, añadió además que se trata de una mujer argentina, con quien entabló una relación de amistad al principio, pero que desembocó en el último año en 'otra cosa', todo esto ante las cámaras y los micrófonos, y el muy sin vergüenza le pidió a la prensa que respete a su esposa e hijos -'al menos por ellos, no por mí'- y evite el acoso periodístico.
A ver: le corresponde a la prensa respetarlos?? No es él quien tenía un “contrato” (qué otra cosa es el matrimonio?!) con ellos??
Sabido es que el partido Republicano es el que reparte pastillitas de “moralina” entre la población. Este señor era congresista y votó contra Clinton cuando el escándalo de Lewinsky, y ahora qué pasó? Se olvidó de la ética, moral y buenas costumbres?? No es bastante para la pobre esposa ser una especie de reno con faldas como para que el tipo lo ventile públicamente, anoticiando a toda la nación? Lo hizo por boludo o por cínico para humillarla aún más?
Párrafo aparte merece nuestra prensa: hace unos minutos, una movilera del programa de Victor Hugo Morales acaba de decir que se encontraba en la calle “x” al número “XX”, domicilio de “fulana de tal”, quien sería la amante de Sanford (¿?!!!!!!!!), y habitaría en el sexto piso. Y para mayor precisión aportó el dato de que varias figuras destacadas han vivido en ese edificio, a saber: Rosamel Araya, Martín Redrado, entre otros que no recuerdo, y actualmente Antonio Birabent.
A ver si entendí: en primer lugar, quien se cree que es para mandar al frente a la supuesta amante, con nombre, apellido, address, y hasta grupo sanguíneo?! No es dueña de acostarse con quien se le cante, sea gobernador de Carolina del Sur o mozo del bar de la esquina y de preservar su intimidad?? Y además, la infradotada dio por radio la dirección exacta no sólo de esta mina que, pasado el boom no le interesará a nadie, sino también de Antonio Birabent!!! A mi no cambia la vida, pero pongamos que en el edificio viviera Ismael Serrano, y una movilera tira la dirección con esa liviandad. Yo ya estaría montando guardia de 24 horas en la puerta!!! E imagino que las fans de Birabent en este momento estarán haciendo lo mismo. Menos mal que Redrado ya no vive ahí…
Esto es lo que tenemos; “agua y ajo” diría Ro.

LOS MACARRAS DE LA MORAL*

2009-06-11T05:34:00.000-07:00

Pese a la tibieza del tribunal actuante...
Dedicado a Grassi y a los de su calaña, avec tout mon amour!

Sin prisa pero sin pausa,
como el "calabobos",
desde la más tierna infancia
preparan el cebo:
"Si no te comes la sopa
te llevará el coco..."
"Los tocamientos impuros
te dejarán ciego...".

Y te acosan de por vida
azuzando el miedo,
pescando en el río turbio
del pecado y la virtud,
vendiendo gato por liebre
a costa de un credo
que fabrica platos rotos
que acabas pagando tú.

Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Anunciando apocalipsis
van de salvadores
y si les dejas te pierdes
infaliblemente.
Manipulan nuestros sueños
y nuestros temores,
sabedores de que el miedo
nunca es inocente.

Hay que seguirlas a ciegas
y serles devoto.
Creerles a pies juntillas
y darles la razón
que: "El que no se quede quieto
no sale en la foto..."
"Quien se sale del rebaño,
destierro y excomunión".

Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Sin prisa pero sin pausa,
esos carcamales
organizan sus cruzadas
contra el hombre libre
más o menos responsable
de todos los males
porque piensan por su cuenta.
Sueñan y lo dicen.

Si no fueran tan temibles
nos darían risa.
Si no fueran tan dañinos
nos darían lástima.
Porque como los fantasmas,
sin pausa y sin prisa,
no son nada si les quitas
la sábana.**

Son la salsa
de la farsa.
El meollo,
del mal rollo.
La mecha
de la sospecha.
La llama
de la jindama.

Son el alma
de la alarma,
del recelo
y del canguelo.
Los chulapos
del gazapo.

Los macarras
de la moral.

Y se me pasaba dedicarselo al ultra facho, raúl porrtal (con minúsculas porque las mayúsculas le van grandes) Cuidado con los perritos...

*SERRAT, Joan Manuel, en su álbum "Sombras de la China".
** lo destacado me pertenece

ANGEL PARA UN FINAL*

2009-06-01T07:14:00.000-07:00

La mejor letra de Silvio!

Cuentan que cuando un silencio
aparecía entre dos
era que pasaba un ángel
que les robaba la voz.
Y hubo tal silencio el día
que nos tocaba olvidar
que de tal suerte yo todavía
no terminé de callar.
Todo empezó en la sorpresa
en un encuentro casual
pero la noche es traviesa
cuando se teje el azar
sin querer se hace una ofrenda
que pacta con el dolor
o pasa un ángel
se hace leyenda
y se convierte en amor.
Ahora comprendo
cual era el ángel
que entre nosotros pasó
era el más terrible, el implacable
el más feroz.
Ahora comprendo en total
este silencio mortal
ángel que pasa
besa y te abraza
ángel para un
final.

*RODRIGUEZ, Silvio: "Angel para un final" en su álbum "Tríptico II".-

2009-05-29T07:37:00.000-07:00

"(...) Elegir es renunciar. Un “sí” en la vida, trae acollarado una tropilla
de “no”. Decir que no a algo, nos deja en libertad para decirle todavía que sí a
todo lo demás. Mientras que decir a algo que sí, nos compromete a decir que no
a todo el resto. Contiene muchos más “no” un sí, que no un “no”(...)."

MENAPACE, Mamerto: en "El Poncho de Ovidio" de su libro "Madera Verde"; Editora Patria Grande, Buenos Aires, 1978.

LA HORA SIN SOMBRA-Osvaldo Soriano*

2009-05-21T16:23:00.000-07:00

Junto a “No habrá más penas ni olvido” y “Una sombra ya pronto serás” está, a mi juicio, entre las mejores novelas del marplatense.
El relato gira en torno al viaje que un escritor (Soriano mismo?) hace en busca de su padre, de su historia, de su relación con él.
Tiene el mismo ritmo vertiginoso que encontramos en “No habrá más penas…” que va llevándonos por las rutas argentinas a lo largo de situaciones ridículamente divertidas y extrañas.
Sin dudas, Soriano es uno de de los mejores novelistas que ha dado nuestra literatura.

LA FRASE: “(…) El problema de los finales es que hay que llegar a ellos y eso a veces lleva años. Si es que uno llega. (…)” Pagina 78, edición citada.

*SORIANO, Osvaldo: “La hora sin sombra”; Editorial Seix Barral; Buenos Aires; 2004.-

"LA MUERTE ES SIEMPRE UNA SORPRESA INUTIL"*

2009-05-18T06:35:00.000-07:00

Posdata*

Siempre queda algo por decir

Un rencor un amor una sorpresa

Un pedazo de vida insoportable

Que sin embargo algo nos enseña

La vez que fuimos derrotados cual si fuéramos ídolos de trapo

Y la otra en que nos rozó un triunfo

De esos que no se tienen programados

Siempre queda algo por soñar llegar a una frontera tan remota que queda más allá del horizonte y por esa razón es seductora

Y un intervalo casi oscuro

Del que no nos libramos todavía

Y que nos deja inmóviles mirando

A esa luna de tantas pesadillas

Siempre queda algo por borrar

Un aguacero un choque dos domingos

Que a pesar de ser poco o casi nada

Se resisten a hundirse en el olvido

Siempre queda algo por buscar digamos una paz sin atenuantes y una conciencia boba que censura pecados que son simples disparates

No queda nada que agregar

Al menos encontré lo que buscaba

Y si recuerdo alguna otra cosita

En todo caso agrego otra posdata

* Mario Benedetti, especialmente hoy que la luz del mundo tiene menos brillo.

ARGENTINA, PRIMER MUNDO*

2009-05-04T05:51:00.000-07:00

En el medio de este "mambo" y el delirio mas profundo...
el cartel de primer mundo, nos vinieron a colgar.
Tan grotesco es el absurdo, tan inmundo está el chiquero
que mirando el noticiero, ¡me reí por no llorar!
Todo el mundo está en el oro, dado vuelta de la nuca
¡Nos vendieron hasta el loro, la altivez, la dignidad!
No terminan de asombrarnos, y es tan grande el desatino...
Que a la leche y hasta el vino, hoy por hoy...
¡Les tenés que desconfiar!

Y me duele que sea cierto... Con dolor del más profundo.
Porque si esto es primer mundo, ¿este mundo dónde está?
Si parece la utopía de un "mamao" voy a hacértela bien corta...
¡se afanaron con la torta, el honor y la verdad!

Nos están pudriendo el aire, nos cambiaron el idioma,
hoy la "caca" de paloma es más limpia que el honor.
¡La justicia ya sin venda a un corrupto le hace un guiño,
y acomoda el desaliño, del poder y del favor!
En un loco "todo vale", un caniche acicalado
"morfa" más que un jubilado que no llega a fin de mes.
Y en la cruda indiferencia, entre el cólera y el "curro"...
Hay un juez que se hace el "burro" y también...
¡Hay un burro que hacen juez!

*Eladia Blasquez (una compositora del carajo!!!)

NOTICIA DE UN SECUESTRO-Gabriel García Márquez*

2009-04-30T14:58:00.000-07:00

Si queremos entender los motivos del narcocaos Colombiano y el accionar de las FARC, nada mejor que leer esta crónica que Gabo escribió a partir del secuestro de Maruja Pachón, quien con su relato le dio el material ineludible para escribir la historia desde adentro.

Aquí no hay realismo mágico, sólo realismo, aunque por supuesto, con el estilo incomparable de su autor, como lo prueban las tres frases que elegí. Una fue imposible.

LAS FRASES: “…tenía la facultad casi mágica de no enterarse de las cosas que no soportaba. (…)” Página 83, obra citada.

“…la vida se había encargado de enseñarles que la felicidad del amor no se hizo para dormirse en ella sino para joderse juntos. (…)” Página 254, obra citada.

“…lo vió de una vez a tercera vista, como un hombre que podía perder la cabeza por una mujer bella, y más si era inteligente y sensible, y más si tenía de sobra lo único que hacía falta para acabar de criarlo: una mano de hierro y un corazón de alcachofa. (…)” Página 253, obra citada.

*GARCIA MARQUEZ, Gabriel: “Noticia de un secuestro”; Ed. Debolsillo; segunda edición; Buenos Aires; 2003.-

DEL AMOR Y OTROS DEMONIOS-Gabriel García Márquez. *

2009-04-30T14:55:00.000-07:00

En 1949, cuando hacía sus primeras letras como periodista, Gabo fue enviado por su jefe de redacción a cubrir el vaciamiento de las criptas de un antiguo convento de hermanas clarisas.

En una de las lápidas, además de los menudos huesos de la obsisa, encontraron una cabellera que al parecer continuó creciendo después de su muerte, llegando a medir 22metros con once centímetros.

A partir de esta crónica, Gabo crea una historia de amor impresionante, entre la jovencita de la cabellera, internada en un manicomio y un joven sacerdote que queda presa de sus “encantos”.

LA FRASE : “Le dijo que el amor era un sentimiento contra natura, que condenaba a dos desconocidos a una dependencia mezquina e insalubre, tanto más efímera cuanto más intensa.” En página 197, edición citada.-

GARCIA MARQUEZ, Gabriel: “Del amor y otros demonios”; ed. Sudamericana; Buenos Aires; 1999.-

UNA SOMBRA YA PRONTO SERAS-Osvaldo Soriano*

2009-04-30T14:17:00.000-07:00

Es la fantástica vivencia de un ingeniero en informática que queda “en la lona”, literalmente, en la época menemista. Su desventura lo lleva a embarcarse en un viaje hacia ningún lugar durante el cual se ve metido (queriéndolo o no) en situaciones que, aunque divertidas, no dejan de ser patéticas.

Es una novela tan fascinante como “No habrá más penas ni olvido”, tan fascinante como todo Soriano, que supo transformarse en la voz de perdedores y vencidos de las grandes catástrofes históricas de nuestro país.
Habrá que ver la peli (dirección de Héctor Olivera).

LA FRASE: “(…) En el camino cuando todo parece perdido siempre queda alguna maniobra. (…)” Página 26, edición citada.

*SORIANO, Osvaldo: “Una sombra ya pronto serás”; Seix Barral; segunda edición ; Buenos Aires; 2006.-

EL PAJARO CANTA HASTA MORIR

2009-04-30T14:05:00.000-07:00

Cómo saber cuál es el camino correcto?

“(…) A veces atribuimos al demonio ciertas cosas que no entendemos, sin pensar que pueden ser cosas que no entendemos de Dios.(…)” (1).-

En una película que me encanta, “Perfume de mujer”, el personaje interpretado por el bombonazo sexagenario Al Pacino (y cómo le daría si lo tuviera frente a mi!!...) dice que en cada encrucijada de su vida supo cuál era el camino correcto, lo supo sin excepción, pero nunca lo siguió, porque era el más difícil.

Mi pregunta es qué significa “camino correcto”?, es el que corresponde conforme la ética, moral y buenas costumbres, o el que consideramos que nos llevará a donde queremos ir? O el que, aunque no nos conduzca a un destino feliz, nos dejará una experiencia enriquecedora?
“(…) Las barajas del Señor no son fáciles de leer.(…)” (2).-

Existe una leyenda sobre un pájaro que canta una sola vez en su vida y lo hace más dulcemente que cualquier otra criatura sobre la faz de la tierra. Desde el momento en que abandona su nido, busca un árbol espinoso y no para hasta encontrarlo. Cuando lo halla, cantando entre sus ramas se clava él mismo en la espina más larga y afilada, envolviendo su agonía en un canto sublime al precio de su existencia. Pero todo a su alrededor enmudece para escuchar, y Dios sonríe en el cielo; porque lo mejor sólo se compra con grandes dolores… o al menos así lo dice la leyenda.

El pájaro con la espina en el pecho sigue una ley inmutable; algo desconocido lo impulsa a clavársela, y muere cantando. Cuando penetra la espina no siente llegar su muerte, sólo canta y canta hasta que no le queda vida para emitir otra nota.

Nosotros, cuando nos clavamos la espina, sabemos lo que hacemos; lo comprendemos pero lo hacemos; lo hacemos a pesar de todo.

El camino correcto es evadir la espina o clavarnos en ella? Jugar a ganar o no correr el riesgo? ¿“(…)Nada es más útil que una duda a tiempo.(…)”? (3).-

Acabo de recordar uno versos de Antonio Machado:
“En el corazón tenía
La espina de una pasión.
Logré arrancármela un día.
Ya no siento el corazón.”

Dicho esto, voy cantando y sin demora a clavarme en la espina… me gusta sentir el corazón.

(1) GARCIA MARQUEZ, Gabriel: “Del amor y otros demonios”; ed. Sudamericana; Buenos Aires; 1999; página 111.-
(2) GARCIA MARQUEZ, Gabriel: “Del amor y otros demonios”; ed. Sudamericana; Buenos Aires; 1999; página 124.
(3) GARCIA MARQUEZ, Gabriel: “Del amor y otros demonios”; ed. Sudamericana; Buenos Aires; 1999; página 114.-.

LA LENTITUD-Milan Kundera*

2009-04-28T17:12:00.000-07:00

En esta novela, Milanku relata un viaje que hace con su mujer para pasar un fin de semana en un antiguo castillo francés convertido en hotel, en el cual simultáneamente se celebra un congreso de entomología. Allí mezcla sus vivencias con las de personajes ficticios, sirviéndose asimismo de una antigua novela francesa del siglo XVIII atribuída a Vivant Denon.
Todo el relato apunta a encontrar la respuesta a un interrogante existencial que lo inquieta: “¿Por qué habrá desaparecido el placer de la lentitud?” (1)

LA FRASE (entre muchas, como siempre): “(…) Modestos o no, los placeres pertenecen tan solo al que los siente…” (2)

*KUNDERA, Milan: “La lentitud”; Tusquets Editores; Buenos Aires; 2006.-
(1) KUNDERA, Milan: “La lentitud”; Tusquets Editores; Buenos Aires; 2006; página 11.-
(2) KUNDERA, Milan: “La lentitud”; Tusquets Editores; Buenos Aires; 2006; página 16.-

2009-04-28T17:06:00.000-07:00

AHORA ENTIENDO A PAPÁ…

“(…)…el hombre encorvado encima de su moto no puede concentrarse sino en el instante presente de su vuelo; se aferra a un fragmento de tiempo desgajado del pasado y del porvenir; ha sido arrancado a la continuidad del tiempo; está fuera del tiempo; dicho de otra manera, está en estado de éxtasis; en este estado, no sabe nada de su edad, nada de su mujer, nada de sus hijos, nada de sus preocupaciones y, por lo tanto, no tiene miedo, porque la fuente del miedo está en el porvenir, y el que se libera del porvenir no tiene nada que temer.
La velocidad es la forma de éxtasis que la revolución técnica ha brindado al hombre. Contrariamente al que va en moto, el que corre a pie está siempre presente en su cuerpo, permanentemente obligado a pensar en sus ampollas, en su jadeo; cuando corre siente su peso, su edad, consciente más que nunca de sí mismo y del tiempo de su vida. Todo cambia cuando el hombre delega la facultad de ser veloz a una máquina: a partir de entonces, su propio cuerpo queda fuera de juego y se entrega a una velocidad que es incorporal, inmaterial, pura velocidad, velocidad en sí misma, velocidad éxtasis. (…)”

KUNDERA, Milan: “La lentitud”; Tusquets Editores; Buenos Aires; 2006; página 10.-

MILANKU, QUIÉN MÁS?

“(…) No se arranca fácilmente una espina. Se puede controlar el dolor, reprimirlo, simular que ya no se piensa en él, pero esa misma simulación es ya un esfuerzo. (…)”.

KUNDERA, Milan: “La lentitud”; Tusquets Editores; Buenos Aires; 2006; páginas 98/99.-

“(…) Un proverbio checo define la dulce ociosidad mediante una metáfora: contemplar las ventanas de Dios. Los que contemplan las ventanas de Dios no se aburren; son felices. (…)”

KUNDERA, Milan: “La lentitud”; Tusquets Editores; Buenos Aires; 2006; página 11/12.-

EL DRAMA DEL DESENCANTADO-Gabriel García Marquez

2009-04-21T08:26:00.000-07:00

"...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida."

SER ELEGIDO

2009-04-15T06:01:00.000-07:00

“(…) Ser elegido es una noción teológica que quiere decir: sin mérito alguno, mediante un veredicto sobrenatural, mediante una voluntad libre, cuando no caprichosa, de Dios, se es elegido para algo excepcional y extraordinario. De esta convicción han sacado los santos la fuerza para soportar los suplicios más atroces. Las nociones teológicas se reflejan, como su propia parodia, en la trivialidad de nuestras vidas; cada uno de nosotros sufre (más o menos) con la bajeza de su vida demasiado corriente y desea huir de ella y elevarse. Cada uno de nosotros ha conocido la ilusión (más o menos fuerte) de ser digno de esa elevación, de estar predestinado y ser elegido para ella.
El sentimiento de haber sido elegido está presente, por ejemplo, en cualquier relación amorosa. Porque el amor, por definición, es un regalo no merecido; ser amado sin mérito es incluso la prueba de un amor verdadero. Si una mujer me dice: te quiero porque eres inteligente, porque eres honrado, porque me compras regalos, porque no vas con mujeres, porque lavas los platos, me decepciona; ese amor tiene todo el aspecto de ser algo interesado. Cuánto más hermoso es oír: estoy loca por ti aunque no seas ni inteligente, ni honrado, aunque seas mentiroso, egoísta y sinvergüenza. (…)”(1)

(1)KUNDERA, Milan: "La lentitud"; Ed. Tusquets; Buenos Aires; 1995; páginas 58/59.

2009-04-13T18:39:00.001-07:00

"No tenemos en nuestras manos las soluciones para los problemas del mundo. Pero frente a los problemas del mundo, tenemos nuestras manos. Cuando el Dios de la historia venga, nos mirará las manos."

MENAPACE, Mamerto: en "La misión de las manos" del libro "La sal de la tierra"; Editorial Patria Grande; página 78

2009-04-01T05:46:00.000-07:00

Los hechos
son siempre vacíos,
son recipientes que tomarán
la forma del sentimiento
que los llene.

Juan Carlos Onetti

ES CAPRICHOSO EL AZAR

2009-03-03T04:24:00.000-08:00

Esta canción del Nano que acaricia el alma como pocas va dedicada a los dos caprichos del azar que no busqué y que sin embargo iluminaron y aún continúan iluminando mi vida.

Descuento que ambos, cada uno por su lado, se darán por aludidos.

DE VERDAD ESTA TAN LOCO POR TI???

2009-03-02T06:33:00.000-08:00

En estos días se estrenará en cine la película “Simplemente no quiere”, basada en el libro “De verdad está tan loco por ti?”, de los autores Greg Behrendt y Liz Tuccillo, esta última guionista de la exitosa serie “Sex and the city”.
La película se vislumbra muy divertida, pero el libro… el libro tienen que leerlo!!! Acá va un resumen de los temas que aborda, para vernos reflejadas y reírnos de nosotras mismas…

No está loco por vos si…
1) No te pide una cita: Una excusa es un rechazo educado. Los hombres no temen “estropear la amistad” . No caigas en la trampa de invitarlo a salir. Si le gustas, él te invitará. Si lo puedes localizar, el también puede encontrarte a vos. Si quiere encontrarte lo hará. El hecho de que te a vos te guste llevar la iniciativa, no implica que él quiera dejarse llevar. “Bueno, nos vemos en la fiesta de… tal bar… o en la casa de tal amigo” no es una cita. Los hombres no se olvidan de lo mucho que les gusta una mujer, o sea que deja el teléfono en su lugar. Vos vales lo suficiente como para que un hombre te pida una cita.-

2) No te llama: Si no te llama es por que no estas en sus pensamientos. Si te crea expectativas y después no cumple su palabra en los pequeños detalles, hará lo mismo con las cosas importantes. No lo olvides y date cuenta de que a él no le importa decepcionarte. Si elige no hacer un pequeño esfuerzo que ayudaría a tranquilizarte y a restablecer la armonía amenazada por un enfrentamiento recurrente, significa que no respeta tus sentimientos ni tus necesidades. “Ocupado” es otra forma de decir “no tengo ganas ni huevos para decírtelo”. Te mereces mucho más que una mísera llamada telefónica.

3) No quiere ser tu pareja: Los hombres dicen lo que sienten incluso cuando te niegas a escucharlo o creerles. “No quiero mantener una relación seria contigo” significa “no quiero mantener una relación seria contigo” o ” no estoy seguro de que seas la elegida”.
Si no sabes hacia dónde está yendo la relación, agarra el toro por los cuernos y pregúntaselo. ¿Medias tintas? es un cobarde y un pelotudo!
Existe un hombre a quien le encantaría decirle a todo el mundo que sos su novia. Deja de perder el tiempo y andá a buscarlo.

4) No tiene sexo contigo: La gente te dice cómo es constantemente. Si un hombre te dice que no puede /quiere ser monógamo, créelo. La amistad es maravillosa, pero la amistado con sexo es incluso mejor, para ellos y para vos si sabés manejarla, si no… no te metas en el baile. Aclara tus pretensiones. Si temes caer en la tentación de pasar incontables noches durmiendo con un hombre sin pasar de los abrazos, cómprate un perrito. Si él “no puede”, que vaya a un psicólogo, no sos vos, es él: impotente, eyaculador precoz, lo que sea, el problema es suyo. Existe alguien que muere por darte con un fierro, todos los días, todas las noches, a cada rato. Andá a buscarlo!!

5) Tiene sexo con otra (s): No hay ninguna excusa para la infidelidad. Déjame repetírtelo. NO HAY NINGUNA EXCUSA PARA LA INFIDELIDAD. La única responsabilidad que tenes en el desliz de otra persona, es con vos misma. Cagar es cagar. No importa con quién haya sido ni cuántas veces haya ocurrido. Ser infiel resulta más fácil cada vez que se hace. Sólo cuesta la primera vez, cuando siente la punzada de la moralidad y la culpa por traicionar la confianza del otro. Un infiel sólo se engaña a sí mismo, por que en el fondo siempre ha estado solo.

6) Sólo quiere verte cuando está ebrio: No cuenta a menos que te lo diga cuando está sobrio. Un “te quiero” dicho bajo la influencia del alcohol no se puede sostener ni ante un tribunal ni en la vida. El alcohol y las drogas no son un buen aliado de los sentimientos mas profundos. Si él sólo quiere verte, hablar, tener sexo, etc. cuando esta ebrio, no es amor. Los “chicos malos” son, efectivamente, malos.

7) Te dejó (o peor: se dedicó a que lo dejes): No siempre podes salirte con la tuya tras un ruptura sentimental. No es algo que esté abierto a la discusión. Una ruptura es un acto definitivo, no uno democrático. Aunque tengas sexo con tu ex, él sigue siendo tu ex. Corta por lo sano, deja que él te extrañe. No hace falta que nadie le recuerde que sos fabulosa. Existe un hombre que va a ponerse muy contento de que no hayas vuelto con tu ex.

8) Se ha esfumado: Es posible que esté en el hospital afectado de amnesia, pero es mucho más probable que no esté loco por vos, además de ser un cobarde (otra vez!). Ninguna respuesta no es una respuesta. A veces tendrás que darlo por terminado vos misma. No es ningún misterio: él desapareció y no era lo bastante bueno para vos.

9) Es un egoísta, un canalla, un cobarde o un verdadero sinvergüenza: La vida ya es lo bastante dura sin elegir a una persona difícil para compartirla. Te mereces estar con alguien que te trate bien todo el tiempo ( por descontado, vos también tenes que tratarlo bien) Nunca hay un motivo para gritarle a nadie, a menos que esté a punto de ser arrollado por un camión. Los tipos raros deben estar en el circo, no en tu casa. No necesitas a ningún sinvergüenza en tu vida. Haz un hueco en tu vida para todas las cosas maravillosas que te mereces.

¿Y ahora qué?
Asegúrate de que tus criterios reflejan lo que te importa, lo que estás dispuesta a tolerar y aquello en lo que crees.
Sugerencias:
No saldré con un hombre que no me pida primero una cita.
No saldré con un hombre que me mantenga a la espera de sus llamadas.
No saldré con un hombre que no esté seguro de querer ser mi pareja.
No saldré con un hombre que no me haga sentir deseable sexualmente.
No saldré con un hombre que beba o consuma drogas.
No mantendré una relación con un hombre al que le asuste hablar de nosotros.
No dedicaré mi precioso tiempo a un hombre que haya dado alguna muestra de ser un imbécil.
No mantendré una relación con un hombre que no sea una buena persona o que no sea amable y afectuoso.

La luz y las pupilas-Mamerto Menapace

2009-02-13T04:51:00.000-08:00

“Felices los afligidos, porque serán consolados.
En el encierro de nuestra pequeña geografía familiar, bajo la abundancia de luz de nuestra lámpara de mesa, nuestras pupilas se habían ido reduciendo. Esa presencia tan cercana de la luz, esa necesidad casi inexistente de esfuerzo para nuestras pupilas las fueron reduciendo en su búsqueda, haciéndolas receptivas sólo en una mínima parte de su inmensa capacidad de visión.
Por eso, al apagarse al luz familiar y al entrar bruscamente en la noche del camino, la oscuridad nos parece abrumadoramente espesa. Uno llega a creer que en la noche no hay nada de luz. Uno sabe por intuición y por memoria, de la existencia de las cosas, de los árboles, de los charcos del camino. Pero en ese momento, en el tiempo de transición, todas las cosas carecen de realidad y confunden sus formas en esa carencia absoluta de luz.
Es entonces cuando la mirada busca instintivamente el cielo. Porque el hombre lleva metida hasta en su sangre la verdad de la relación entre luz y cielo. Pero hay veces en que el cielo está nublado. Y cuando el cielo está nublado, todo se ve más oscuro. Y sin embargo nuestros ojos rastrean el cielo, tratando de tomarlo al menos como fondo sobre el que se pueden distinguir las formas borrosas de los árboles y de las cosas de dimensiones mayores.
Frente a lo espeso de la oscuridad, nuestros ojos buscan al menos el borroso contorno de los objetos familiares como punto de referencia. Y en esa búsqueda de las cosas con el cielo como trasfondo, poco a poco nuestras pupilas se van dilatando. Se va despertando en nosotros esa capacidad adormecida de percibir la gran luminosidad adormecida en de percibir la gran luminosidad difusa en toda noche. Al rato uno se sorprende del aumento de luz. Y tal vez lo único que ha sucedido, es que ha aumentado nuestra capacidad de percibirla. Y con ello las cosas van recuperando su concreta realidad, y nosotros la alegría y libertad de movernos entre ellas.
Si esa noche avanza hacia el amanecer, entonces, junto al dilatarse de nuestras pupilas, el horizonte crece también en luminosidad, y uno participa de la alegría profunda de sentir en la mañana crecer alrededor de uno y en uno mismo, al colaborar en su construcción.
A una pareja de jóvenes amigos acaba de apagárseles la pequeña lámpara familiar. Se les ha muerto un hijito. Y sin embargo ese hijito les ha enriquecido el corazón con muchas verdades que ellos han leído en las cosas, ayudados por su luz. Porque la lámpara familiar regala al corazón muchas verdades que son material de rumia cuando los ojos se adentran en la noche.
¡Quisiera, Señor, que estés junto a ellos, noche adentro, en este tiempo de rumia! ¡en este tiempo del dilatarse de sus pupilas! y que junto a Vos caminen unidos hacia la alegría del amanecer, que devolverá su verdad a cada cosa y a cada hombre la alegría de vivir, al sentir sus manos comprometidas en el trabajo, en la vida y en el amor. Mientras se dilatan sus pupilas, alúmbrales, Señor, las manos, para que puedan seguir creyendo en la vida.
Si gastás tu noche llorando la puesta del sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas. (Proverbio árabe).”

MENAPACE, Mamerto: publicado en “La sal de la tierra”, Editorial Patria Grande; Buenos Aires; 1990.-

“MIEDO ES DEJAR DE SEMBRAR POR TEMOR A LOS PAJAROS” (1)

2009-02-10T04:42:00.000-08:00

“(…) Hoy parecemos animados casi exclusivamente por el miedo. Tememos hasta lo que es bueno, lo saludable, lo que nos puede deparar gozo. ¿Y qué es un héroe? Primariamente, uno que ha vencido sus miedos. Se puede ser héroe en cualquier reino; jamás dejamos de reconocer al héroe cuando éste aparece. Su virtud singular consiste en que se ha identificado con la vida, identificado consigo mismo. Como ha dejado de dudar y de interrogar, acelera el flujo y el ritmo de la vida. El cobarde, por el contrario, parece detener el flujo de la vida. Claro está que nada detiene, como no sea a sí mismo. La vida continúa su curso, ya obremos como cobardes o como héroes. La vida, si la comprendemos, no impone otra disciplina que la de aceptar sin reservas la vida. Todo aquello frente a lo cual cerramos los ojos, todo aquello de lo que huimos, todo aquello que negamos, denigramos o despreciamos, sólo sirve, al fin, para derrotarnos. Lo que parece repulsivo, penoso, malo, puede convertirse en una fuente de belleza, alegría y fuerza con que lo afrontemos con espíritu abierto. Todo momento es dorado para quien tiene la visión para reconocerlo como tal. (…)” (2)

(1) MILLER, Henry: “El mundo del sexo”; Ediciones del subsuelo; Buenos Aires; 2007; página 58.-
(2) * MILLER, Henry: “El mundo del sexo”; Ediciones del subsuelo; Buenos Aires; 2007; páginas 58 in fine y 59.-

EL MUNDO DEL SEXO-Henry Miller*

2009-02-10T04:41:00.000-08:00

Este relato, mezcla de autobiografía y ensayo, aborda la temática de la sexualidad con honestidad brutal.

A lo largo de su vida y a través de sus experiencias, el narrador va delineando el significado y la importancia cabal del sexo en la formación del hombre. Me recordó a Enrique Pinti cuando en su “Salsa criolla” dice: “…quien anda bien de la bragueta, anda bien de la cabeza…”-

Un libro que invita a abrir la mente y en lugar de repetirnos constantemente las mismas respuestas, comenzar a cambiarnos las preguntas.

La Frase: tiene varios pasajes que no tienen desperdicio (el libro en sí mismo no lo tiene!), pero elijo esta: “El Edén del pasado es la Utopía del futuro.” (en página 85 de ed. Cit.).-

* MILLER, Henry: “El mundo del sexo”; Ediciones del subsuelo; Buenos Aires; 2007.-

INCREDIBLE RAFAELLA!!!!

2009-02-02T02:50:00.000-08:00

A los cuatro años (les juro que tenía cuatro), con mi melenita carré pero casi negra, cantaba "hay que venir al sur " imitando a Rafaella Carrá... "... sin amores, quien se puede consolar... para enamorarse bien hay que venir al sur..."
Acabo de escuchar junto a los tanos que están visitandonos la versión original, sin censurar por los milicos, mucho más "Florencia"que la que cantaba a los cuatro años... Rafaella, ídola total!!
No se la pierdan: http://www.youtube.com/watch?v=KluRoBCa9gU&feature=related

AVISO IMPORTANTE

2008-12-30T05:36:00.000-08:00

Finalmente, en virtud de que existen personas sumamente enfermas y psicóticas, no queda más remedio que restringir el acceso a este blog.

Si recibiste mi invitación es porque estás entre mis elegidos.

2008-12-19T05:10:00.000-08:00

“…uno no sabe quien es realmente, cuan incinerable o incombustible es, hasta que no pasa por alguna hoguera.”

BENNEDETTI, Mario: “Primavera con una esquina rota”; Editorial Nueva Imagen S.R.L.; Buenos Aires; 1989; Página 102.-

TANGO

2008-12-19T05:03:00.000-08:00

Siempre lo llamé “lamento de cornudo”, aunque me gusta, por supuesto, (Julio Sosa, no Gardel); sin embargo, he aquí la mejor definición de tango que he leído:

“ (…)Los tangos son unas músicas tristes que se bailan cuando uno está alegre y así vuelven a ponerse triste. (…)”

BENNEDETTI, Mario: “Primavera con una esquina rota”; Editorial Nueva Imagen S.R.L.; Buenos Aires; 1989; página 193.- Aclaro que la redacción es pésima porque quien relata es una nena de poos años.

EL PROBLEMA DE NO TENER PROBLEMAS

2008-12-17T06:11:00.000-08:00

Así como existen naciones que necesitan de la guerra para subsistir porque sociológicamente se han formado así, existen personas que no pueden vivir sin estar en “guerra” con alguien. Si no es un amigo (ex-amigo) es un vecino, si no algún pariente; un jefe, un compañero de trabajo... No conciben estar en paz.

Mi teoría (compartida con amigos en largas conversaciones) es que dichas personas en realidad no están en paz consigo mismas, pero resulta demasiado abrumador hacerse cargo de eso y por tanto tiran la culpa hacia el costado. Pagar un psiquiatra les duele en el alma, por eso torturan a quienes las rodean.

La peor parte es que en su psicosis no logran ver que el resto, los demás, no funcionamos así, que lo que ellas hacen no es “lo normal” (dentro de lo que podemos llamar “normalidad” media, porque hay que admitir que todos somos un poquito anormales, no?).

Esas personas tienen una soberbia tan enquistada que no entienden (o no les interesa entender) que nadie vino al mundo para hacerles de pseudo-psicólogo, para pasarse horas y horas escuchando sus monólogos de dramas inventados, problemas inexistentes, conflictos auto-generados.

En su locura creen que los demás tienen su mismo “modus operandi” y están pendientes de qué hacen o dicen personas que las enterraron en el olvido para salirle al cruce.

La realidad es que los demás las dejan atrás y siguen con su vida que en más o en menos, tiene problemas reales y concretos, mayores o menores, pero problemas que ameritan “hacerse problema” y buscar la solución.

Ven como traición que los demás no odien a quienes ellas odian, o el hecho de que los allegados se harten de su rosario de querellas porque el egoísmo les impide darse cuenta que la amistad es otra cosa, la amistad no es acercarse a alguien porque tiene un familiar enfermo o porque se le incendió el rancho, la amistad no es tomar a otro de confesor para relatar una y otra vez en forma obsesiva sus historias paranoicas sin preguntarle ni una vez “vos estás bien?” y obligarlo a escuchar hasta las 3 de la mañana de un martes (sin advertir que los demás tenemos horarios normales, madrugamos y no nos empastillamos crónicamente para dormir y despertar) persecuciones cinematográficas que llevan a cabo diariamente porque ya forman parte de su rutina y sin ellas su vida es un vacío “de media noche a media noche” , como dice Marce.

Luego no entienden que esos allegados se conviertan en “alejados” porque se les agotó la paciencia, hartos de no poder conciliar el sueño por el dolor de cabeza y la carga negativa que dejaban en el aire.

Nadie se atreve a decírselo porque, en los casos de mayor gravedad, son personas violentas y con tal carga de agresividad que contradecirlas implica poner en riesgo la integridad física, y porque “no hay ser humano que le eche una mano a quien no se quiere dejar ayudar” (1).

Coincido con Gabriel en que el problema que tienen es no tener problemas, por eso se los inventan y van por la vida con su actitud bélica contra todo aquel que no comulgue con sus delirios persecutorios, o esté dispuesto a escuchar su ensañamiento con la víctima de turno.

“(…) Los odios vivifican y estimulan sólo si es uno quien los gobierna; destruyen y desajustan cuando son ellos los que nos dominan. (…) (2)

(1) SABINA, Joaquín: en su tema “Conductores suicidas” del álbum “Física y química”
(2) BENEDETTI, Mario: en “Primavera con una esquina rota”; Editorial Nueva Imagen S.R.L.; Buenos Aires, 1989; página102.-

OTRA MÁS (Y VAN…)

2008-12-15T06:55:00.001-08:00

“(…) La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado sino precisamente porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella (…) La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad. El futuro no le interesa a nadie mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se reescriben las biografías y la historia. (…)”

KUNDERA, Milan: “El libro de la risa y el olvido”; Ed. Boocket; Bs. As., 2008; páginas 35/36.

EL LIBRO DE LA RISA Y EL OLVIDO-Milan Kundera* (ya es casi obvio!!)

2008-12-15T06:53:00.000-08:00

Este es uno de los que más me han gustado! Sí, pensaron que con “La vida está en otra parte” (1) se me pasaba el enamoramiento, pero no, sigue, y también busqué éste por cielo y tierra… pero al igual que ocurrió con “Los versos satánicos” (2) comenzaron a reeditarlo este año, así que lo hallé en “El Ateneo” (3) la semana pasada y ya lo terminé.

No es increíble? Pasé 40 minutos con el empleado rastreando el libro porque figuraba stockeado pero no estaba en el lugar correspondiente; por qué? Porque el encargado de ordenar los libros alfabéticamente por autor en lugar de ponerlo en la “K” de Kundera lo puso en la “M” de Milan… no es muy bruto?? Y ya sé que no tiene por qué haberlo leído, pero no admito que trabajes en “El Ateneo” y ni siquiera lo hayas oído mencionar…

Lo peor fue que el chico que me atendía me dijo “está en la “M”, es Milan Kundera…” como si fuera un apellido compuesto y la que estuviera equivocada con el nombre fuera yo… ergo, él tampoco lo escuchó nombrar… Lo miré y pregunté “Los de Borges los busco en la “J”??

Hace un tiempo pedí en una perfumería Poême (mi perfume), aclarando que quería “eau de parfum” (que es la versión más concentrada) y lo pronuncié con mi modesto pero certero francés “o de parfium” (es difícil escribirlo con exactitud ya que hay que poner los labios de una forma muy particular), a lo cual la empleada repitió corrigiéndome: “o de parfam..” (¿¿??!!) la miré y no resistí: “sí, si a vos te lo enseñaron así…” Y moría de ganas de darle una clase de pronunciación de vocales en francés… Sí. Soy tremenda!!

Volviendo al libro: es una novela con variaciones (haciendo analogía con una composición musical) dividida en siete partes que giran alrededor de un mismo tema. Son como distintas partes de un camino, o varios caminos diferentes que llevan a una única idea central: el olvido.
No falta la perspectiva escéptica tan de “Milan” y su característica mezcla y unión de imposibles: lo más real y lo más ficticio, lo más serio y lo más lúdico, lo más trascendental y lo más frívolo.
Se vislumbra constantemente el lay motive que, años más tarde, aborda en profundidad en “La insoportable levedad del ser” (4).-

La frase: “… el sexo no es amor, es sólo un territorio del que el amor se apodera…” en página 259 ob. cit.

*KUNDERA, Milan: “El libro de la risa y el olvido”; Ed. Boocket; Bs. As., 2008.-
(1) KUNDERA, Milan: “La vida está en otra parte”. Ver en etiqueta “LOS QUE HAY QUE LEER”
(2) RUSHDIE, Salman: “Los versos satánicos” Ver en etiqueta “LOS QUE HAY QUE LEER”
(3) No dejen de visitar el local que abrieron el 50 casi 8, una librería de ensueño, con muy buen surtido y bar en el subsuelo.
(4) KUNDERA, Milan: “La insoportable levedad del ser”. Ver en etiqueta “LOS QUE HAY QUE LEER”

AL COLON

2008-12-09T05:19:00.001-08:00

Uno de los programas más aburguesados de nuestra televisión es “Al Colón”, que se emite por Canal 7-La televisión pública y conduce Marcos Munstok (se escribe así?) uno de los integrantes de “Les Luthiers”.

Personalmente (y tal vez porque estoy acostumbrada a ir regularmente al teatro) ver ópera y ballet por televisión me parece un embole, pero reconozco lo meritorio de este programa que permite acercar estas expresiones artísticas a quienes, de otro modo, no tienen acceso a ellas (las entradas son caras, reconozcámoslo).

Sin embargo creo que si la finalidad es “enculturar”, deberíamos tener más cuidado en la elección de los conductores, no sé, deberíamos como mínimo tomarles un pequeño examen oral de conjugación verbal ya que anoche, en un diálogo con Iñaki sobre Carmina Burana (1) Munstok tuvo la desfachatez de decir que los versos paganos de la obra eran “los primeros de ese estilo que se habían escribido” (sic).

Me dio vergüenza ajena!

(1) mi coral sinfónico preferido, compuesto por Carl Orff, recientemente presentado en el Teatro Opera, interpretado por Iñaki Urlezaga, coro, balet y orquesta estables del Teatro Colón (que sigue cerrado por reparaciones…).

LA VIDA ESTA EN OTRA PARTE-Milan Kundera*

2008-12-09T05:18:00.001-08:00

Alguna vez soñaron y desearon algo durante mucho tiempo, y luego, al conseguirlo, resultó estar muy por debajo de lo esperado?

A mi me pasó (entre otras cosas que no vienen al caso) con este libro.

No obstante, la novela es entretenida y llevadera, existencialista y kunderiana, mas se advierte que es su segunda obra (1) y con cada una de las posteriores se fue perfeccionando hasta ser lo que es hoy.

Relata con la originalidad de su estilo la vida de un poeta, Jaromil, que de no ser por el contexto temporo-espacial, bien pudo ser Borges (el pollerudo por excelencia más allá de su genio).

Como siempre, Milan nos pone en situación de la sociedad stalinista a través de la conciencia de su protagonista, quien debe pactar con el humanismo oficial y acaba colaborando con el régimen.

Kundera me ha enseñado desde “La insoportable levedad del ser” (2) y con cada uno de sus libros (3) que no hace falta un libro de historia para hacernos conocer, a traves de la ficción, una realidad tan ajena e inimaginable para nosotros, tal vez por esto, por haberme sacado de esa ignorancia (además de expresar con exactitud espeluznante algunas ideas que comparto) no me canso de decir que hay que leerlo; hay que leer a Kundera!

La frase: “… era un amor inesperado que la había asaltado como a traición. (…)” Página 51 en edición citada

*KUNDERA, Milan: “La vida está en otra parte”; Ed. Seix Barral S.A.; Barcelona 1982.-
(1) La primera fue “La broma” que, en lo personal, es la que menos me ha gustado y ya comenté en esta etiqueta.
(2) Ver “LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER” en esta etiqueta.
(3) Ver otras de sus obras (casi todas!!!) en esta etiqueta.

NO ME IMPORTA

2008-12-03T06:46:00.000-08:00

Es una canción compuesta por el Nano, que bien pudo serlo por mi. Es re-Flor!

No me importa qué nombre tiene esa estrella
ni a cuantos años-luz de mi pueblo está,
con tal que cada noche se encienda
y yo la vea titiritar.

No me importa lo lejos que éste la meta
siempre que me den tiempo para llegar.
Ni ser mal recibido. Me encanta
hacer maletas y viajar.

No me importa tomarme la vida en serio
mientras conserve el sentido del humor;
ni equivocarme de medio a medio
si da buen resultado el error.

No me importa, si es para empezar de nuevo,
meter la marcha atrás y retroceder;
ni dar con la cabeza en el suelo
siempre que pueda ponerme en pie.

No me importa seguir las reglas del juego
en tanto las respete el otro también.
Ni, en un desliz, pillarme los dedos
según de qué manera y con quién.

No me importa la gloria, se lo prometo,
si para ir de su brazo se ha de sufrir;
ni el más allá con todo respeto,
mientras me dejen seguir aquí.

Ni enseñar el culo cuando el guión lo exija
ni dar la cara aunque deje cicatriz.
Ni la muerte, si no corre prisa,
ni cambiar para ser más feliz.

SERRAT, Joan Manuel: en "Bienaventurados"

STAY (FAR AWAY SO CLOSE!)*

2008-12-03T06:33:00.001-08:00

La distancia es un concepto espacial o temporal?
Si es un concepto espacial, por qué necesitamos relacionarla al tiempo? Por qué la velocidad se mide en kilómetro por hora?
Por qué decimos “un espacio de tiempo”? si es tiempo, no es espacio; y viceversa.
La distancia como concepto espacial nos importa sólo en función del tiempo que irrogue hacerla desaparecer.
Si me enamoro de alguien que vive a 400 kilómetros no me preocupa ese número en sí mismo, sino la imposibilidad temporal de cruzar esos 400 kilómetros en pocos minutos. Me preocupa el tiempo que demoro en acortar esa distancia.

Amistades a distancia, amores a distancia, son aquellos que nos vinculan con alguien que está materialmente lejos, pero acaso no estamos a menudo más cerca de ellos que de personas que están a pocos metros?

Qué es la distancia? Son los 14.000 kilómetros que me separan físicamente de Rodrigo, o es el año y medio que hace que no veo a Anahí? Hay distancia aunque al reencontramos sintamos que nos despedimos ayer?

Creo firmemente que la distancia es el olvido.

La distancia no es cuánto espacio, cuánto tiempo nos separe. La distancia es no volver.

* Así se llama un tema musical de U2, de su álbum “Zooropa”, versión acustica en “Zoo Acustic”, incluído además en el especialísimo single “Stay (far away so close!)”

LA POESIA, AL ALCANCE DE LOS NIÑOS-Gabriel García Márquez

2008-12-01T03:52:00.000-08:00

Esta nota de prensa de Gabo logró explicar por mi los motivos por los que, siendo lectora obsesa, decidí no estudiar letras. Las notas me pertenecen.

"Un maestro de literatura le advirtió el año pasado a la hija menor de un gran amigo mío que su examen final versaría sobre Cien años de soledad. La chica se asustó, con toda la razón, no sólo porque no había leído el libro, sino porque estaba pendiente de otras materias más graves. Por fortuna, su padre tiene una formación literaria muy seria y un instinto poético como pocos, y la sometió a una preparación tan intensa que, sin duda, llegó al examen mejor armada que su maestro. Sin embargo, éste le hizo una pregunta imprevista: ¿qué significa la letra al revés en el título de Cien años de soledad? Se refería a la edición de Buenos Aires, cuya portada fue hecha por el pintor Vicente Rojo con una letra invertida (1) , porque así se lo indicó su absoluta y soberana inspiración. La chica, por supuesto, no supo qué contestar. Vicente Rojo me dijo cuando se lo conté que tampoco él lo hubiera sabido. Ese mismo año, mi hijo Gonzalo tuvo que contestar un cuestionario de literatura elaborado en Londres para un examen de admisión. Una de las preguntas pretendía establecer cuál era el símbolo del gallo en El coronel no tiene quien le escriba. Gonzalo, que conoce muy bien el estilo de su casa, no pudo resistir la tentación de tomarle el pelo a aquel sabio remoto, y contestó: «Es el gallo de los huevos de oro» (2) . Más tarde supimos que quien obtuvo la mejor nota fue el alumno que contestó, como se lo había enseñado el maestro, que el gallo del coronel era el símbolo de la fuerza popular reprimida. Cuando lo supe me alegré una vez más de mi buena estrella política, pues el final que yo había pensado para ese libro, y que cambié a última hora, era que el coronel le torciera el pescuezo al gallo e hiciera con él una sopa de protesta (3) . Desde hace años colecciono estas perlas con que los malos maestros de literatura pervierten a los niños. Conozco uno de muy buena fe para quien la abuela desalmada, gorda y voraz, que explota a la cándida Eréndira para cobrarse una deuda es el símbolo del capitalismo insaciable. Un maestro católico enseñaba que la subida al cielo de Remedios la Bella era una transposición poética de la ascensión en cuerpo y alma de la virgen María. Otro dictó una clase completa sobre Herbert, un personaje de algún cuento mío que le resuelve problemas a todo el mundo y reparte dinero a manos llenas. «Es una hermosa metáfora de Dios», dijo el maestro. Dos críticos de Barcelona me sorprendieron con el descubrimiento de que El otoño del patriarca tenía la misma estructura del tercer concierto de piano de Bela Bartok. Esto me causó una gran alegría por la admiración que le tengo a Bela Bartok, y en especial a ese concierto, pero todavía no he podido entender las analogías de aquellos dos, críticos. Un profesor de literatura de la Escuela de Letras de La Habana destinaba muchas horas al análisis de Cien años de soledad y llegaba a la conclusión -halagadora y deprimente al mismo tiempo- de que no ofrecía ninguna solución. Lo cual terminó de convencerme de que la manía interpretativa termina por ser a la larga una nueva forma de ficción que a veces encalla en el disparate. Debo ser un lector muy ingenuo, porque nunca he pensado que los novelistas quieran decir más de lo que dicen. Cuando Franz Kafka dice que Gregorio Samsa despertó una mañana convertido en un gigantesco insecto, no me parece que eso sea el símbolo de nada, y lo único que me ha intrigado siempre es qué clase de animal pudo haber sido. Creo que hubo en realidad un tiempo en que las alfombras volaban y había genios prisioneros dentro de las botellas. Creo que la burra de Ballam habló -como lo dice la Biblia- y lo único lamentable es que no se hubiera grabado su voz, y creo que Josué derribó las murallas de Jericó con el poder de sus trompetas, y lo único lamentable es que nadie hubiera transcrito su música de demolición. Creo, en fin, que el licenciado Vidriera -de Cervantes- era en realidad de vidrio, como él lo creía en su locura, y creo de veras en la jubilosa verdad de que Gargantúa se orinaba a torrentes sobre las catedrales de París. Más aún: creo que otros prodigios similares siguen ocurriendo, y que si no los vemos es en gran parte porque nos lo impide el racionalismo oscurantista que nos inculcaron los malos profesores de literatura. Tengo un gran respeto, y sobre todo un gran cariño, por el oficio de maestro, y por eso me duele que ellos también sean víctimas de un sistema de enseñanza que los induce a decir tonterías. Uno de mis seres inolvidables es la maestra que me enseñó a leer a los cinco años. Era una muchacha bella y sabia que no pretendía saber más de lo que podía, y era además tan joven que con el tiempo ha terminado por ser menor que yo. Fue ella quien nos leía en clase los primeros poemas que me pudrieron el seso para siempre. Recuerdo con la misma gratitud al profesor de literatura del bachillerato, un hombre modesto y prudente que nos llevaba por el laberinto de los buenos libros sin interpretaciones rebuscadas. Este método nos permitía a sus alumnos una participación más personal y libre en el prodigio de la poesía. En síntesis, un curso de literatura no debería ser mucho más que una buena guía de lecturas. Cualquier otra pretensión no sirve para nada más que para asustar a los niños. Creo yo, aquí en la trastienda." (4) (EL PAÍS - Opinión - 27-01-1981)

(1) La letra a que se refiere es la E de la palabra "soledad" en la primer edición de Editorial Sudamericana, la que tengo yo!!!!!
(2) De semejante padre, cómo iba a salir el hijo??!! Gonzalo, un maestro!!!
(3) No puedo parar de reirme!!!
(4) Me llevaría a este hombre a una isla desierta...

EL CUCO

2008-11-26T04:08:00.000-08:00

Saben por qué en la infancia, para que sintiéramos temor al hacer algo indebido, nos amenazaban con “viene el cuco y te lleva”? (1)

Hoy, por supuesto, no se puede disuadir a los chicos con semejante estupidez. La primer vez que mi hermana le dijo a mi sobrino (no tenía aún dos años) que si desobedecía llamaría al cuco para que se lo lleve, Demetrio tomó el teléfono, se lo dio a la madre y dijo en su aún media lengua “mamá-llamá-cuco”…

Lo curioso es de dónde surgió ese personaje que, para algunos de nosotros, era un verdadero flagelo: Cuco es el nombre de un ave insectívora parecida a un alcón, de color gris en su parte dorsal, con cola oscura moteada con bandas blancas por debajo, zona ventral blanca con lineas grises, pico corto negro y amarillo y patas amarillas. O sea, “un cuco”. Emiten un sonido “cuc-uu” muy peculiar (mirá vos! El famoso cu-cu era en realidad un cuco!!). Habita en Eurasia y norte de Africa, en las Canarias por migración y también en las Baleares (para vos Ro!). Hoy es una especie amenazada de extinción.
En sus costumbres, y he aquí lo interesante, está el emigrar de noche y aisladamente. Cada hembra vigila un territorio en busca de nidos en construcción, observando los movimienos ajenos. Cuando los propietarios del nido están ausentes, aprovecha el momento para quitar del nido con su pico uno de los huevos legítimos, poniendo en su lugar uno de los suyos (sustitución de identidad!). Con intervalos de 48 horas, la hembra cuco (Sarita?) pone alrededor de 12 huevos en nidos ajenos.
Una vez empoyado por su madre sustituta y nacido, el pequeño cuco empieza a arrojar del nido a los demás huevos o polluelos, quedando como único hijo, dueño y señor del nido! Un verdadero parásito.

En todo este comportamiento ya encontré cuatro “acciones típicamente antijurídicas y culpables” (2).
Como ven, el cuco no es sólo feo, es un personaje deleznable que debería asustarnos más a los adultos que a los niños. Yo conozco varios… y ustedes?

(1)Pregunta formulada especialmente al poissonnier porque le gustan mis preguntas insólitas que no tienen nada que ver con nada.
(2) definición de delito

HALLAZGO PROVIDENCIAL

2008-11-25T06:26:00.000-08:00

Desde que me enamoré de Kundera (si, sigo jorobando con Kundera) a través de “La insoportable de levedad del ser” (1), me dediqué a buscar el resto de sus obras, bastante difíciles por cierto; especialmente buscaba una cuyo nombre me atraía: “La vida está en otra parte”, tal vez porque el título me hizo recordar un verso de Ismael Serrano (2).
El problema surgió al comprobar que este libro ya no se edita, y demás está decir que encontrar Kunderas usados es casi imposible. Digo casi porque hace unos meses conseguí “La inmortalidad” (3) en un puesto callejero.
Anteayer, luego de terminar “La ignorancia” (4) y con la sensación de plenitud que me deja terminar un buen libro, sobrevino consiguiente sensación de desolación hasta que comienzo otro (sabido es que me dura un solo día!!); pero ya no tenía más kunderas pendientes.
Estaba de paso por aquel puesto callejero así que me detuve a buscar un título interesante. De Woody sólo estaba “Pura anarquía” (5) (ya lo leí y me fascinó!), y de Kundera dos: “La insoportable levedad del ser” (1) y “El libro de los amores ridículos” (6), ambos ya leídos y comentados en este blog. Así que le pregunté al vendedor si era posible conseguir algún otro. Me pidió que pasara al día siguiente, o sea ayer, porque tenía dos pero no recordaba los títulos.
Ayer pasé y me dijo: tengo “La despedida” (ya lo leí por supuesto) (7) y… sí!!! “La vida está en otra parte”!!!!
Acabo de ir a buscarlo y lo tengo junto a mi con la sensación de felicidad que provoca conseguir algo que se soñó y deseó durante mucho tiempo (aunque sea usado y me lo hayan cobrado más caro que si fuera nuevo).

La vida estará en otra parte pero es evidente que, cuando busco un libro específico, la providencia está de mi lado…

(1) KUNDERA; Milan: “La insoportable levedad del ser”. Ver en etiqueta LOS QUE HAY QUE LEER
(2) SERRANO, Ismael: “… la vida debe estar en otra parte…” en “Un muerto encierras” de su álbum “Atrapador en azul”, también versión en vivo en “Principio de incertidumbre”.-
(3) KUNDERA; Milan: “La inmortalidad”. Ver en etiqueta LOS QUE HAY QUE LEER
(4) KUNDERA; Milan: “La ignorancia”. Ver en etiqueta LOS QUE HAY QUE LEER
(5) ALLEN, Woody: “Pura anarquía”. Ver en etiqueta LOS QUE HAY QUE LEER
(6) KUNDERA; Milan: “El libro de los amores ridículos”. Ver en etiqueta LOS QUE HAY QUE LEER
(7) KUNDERA; Milan: “La despedida”. Ver en etiqueta LOS QUE HAY QUE LEER

EL MISTERIO DE LOS TULIPANES AMARILLOS

2008-11-24T06:43:00.000-08:00

Tras varios intentos frustrado de mantener alguna planta viva en mi balcón (decir que se me secó el aloe vera basta para dar una idea de mi pésima relación con estos seres vivos), opté por comprar unos tulipanes amarillos divinos, absolutamente artificiales, pero tan bien logrados que nadie notaba ese detalle a menos que yo lo resaltara.
Los coloqué en preciosos maceteritos de zinc en el dintel de la ventana de mi cocina, que da al balcón.
Dado que los maceteros eran un poco profundos para el tamaño de los tulipanes, coloqué en el fondo papel de diario. Así logré que los tulipanes con sus hojas asomaran unos pocos centímetros por encima del borde de los maceteros, consiguiendo el efecto visual deseado.
Luego de un tiempo y para quitar el polvillo que se depositó en las flores, las lavé, y volví a colocarlas de la manera descripta supra.
Pasados unos meses más, volví a lavarlas. Cuando estuvieron secas, las coloqué en los maceteros y advertí con asombro que los tulipanes sobresalían del borde uno o dos centímetros más que cuando los compré. Supuse que era mi imaginación, retiré el papel que había colocado en el fondo para alzarlos y así los dejé.
Con el correr de los días, una mañana en que preparaba el café con leche, miré mis tulipanes adorados y observé que seguían sobresaliendo de los maceteros un poco más de lo original. Con suma preocupación (por estar tan loca) y asombro (por el milagro) le hice el comentario a Juliana mientras hacíamos shopping. Ella me miró con una sonrisa compasiva de “Flor, vamos a tener que internarte” y dijo que en cuanto llegáramos a casa comprobaría que era mi imaginación.
Bien: llegamos a mi casa, se dirigió al balcón y casi le da un ataque al notar, no sin asombro, que no se trataba de mi imaginación o demencia. Los tulipanes estaban más altos; en otras palabras, las flores naturales se me secan, pero me crecieron los tulipanes (artificiales).
Dado que dichas flores estaban insertadas en tacos de tierra que apenas se veían, envueltos en las misma hojas, mi explicación racional fue que seguramente esas porciones de tierra tendrían restos orgánicos (raíces), que crecieron abultando la tierra, y por eso los tulipanes quedaron más altos. Pero no podíamos quedarnos con la duda (además mi teoría se oía bastante inverosímil).
Tomamos uno de los maceteros, y al igual que en la infancia en que decapitaba a todas las muñecas para verles el cerebro por dentro, despegamos una de las hojas de los tulipanes del taco de tierra para develar el misterio.

JAJAJAJAJA!!! Los tacos de tierra eran una fina capa de un centímetro que cubría una base de tergopol!!! Al mojarse con los lavados, el tergopol se hinchó elevándose algunos centímetros, dando como resultado el misterioso crecimiento de mis tulipanes artificiales.

Recordé algo que leí una vez en un libro de Coehlo (sí, Coehlo, para criticar a un escritos, primero hay que leerlo!!): “cuando quieras conocer alguna cosa, zambúllete en ella”.-

LA IGNORANCIA-Milan Kundera

2008-11-24T05:44:00.001-08:00

Si, si, ya sé que estoy un poco monotemática con Kundera, pero no puedo evitar comentar esta novela que acabo de terminar (la Providencia sigue en complicidad conmigo ya que he logrado en una misma tarde hallar dos de sus novelas, y no es fácil; Tusquets Editores es difícil, además de ser los más caros… pero valen la pena!).

En esta, la historia gira en torno a dos seres que regresan a Bohemia tras haberse exiliado cuando la invasión soviética, y permacieron en París y Dinamarca respectivamente, durante los veinte años que duró el régimen, hasta la caída del comunismo en 1989.
El tema del regreso tras el exilio está tratado con un realismo bárbaro (literalmente!), en derredor de una historia de amor frustrado veinte años antes, justamente a causa de los acontecimientos socio-políticos.

Podrán los personajes retomar sus vidas en el punto en que las dejaron?

La Frase: me gustaron dos (vieron que tratándose de Kundera me es imposible escoger sólo una?):

“(…) Nunca el país había sido hasta tal punto patria…” Me parece hermosísima!!! Y super benedettiana. En página 72, ob. Cit.

“…el que echa a perder sus despedidas poco puede esperar de los reencuentros. (…)” Esta re kunderiana!!!! En página 140, ob. Cit.

KUNDERA; Milan: “La ignorancia”; Tusquets Editores; Buenos Aires; 2006.-

A QUIEN CORRESPONDA

2008-11-21T06:50:00.000-08:00

Alguien acaba de advertirme que algunas de las cosas publicadas en este blog habrían sido utilizadas con fines “non santos” (1) por terceros, y también plagiadas.

Mi primer impulso fue restringir el acceso público a este blog, para que sólo puedan acceder quienes han sido invitados y/o autorizados por quien escribe; desistí de esa idea toda vez que, aunque resulte patético que existan personas con tan poco criterio propio como para copiar a otros con la deshonestidad de omitir citar al verdadero autor, gracias a vos (sí, a vos) mis ideas (mías) cobran mayor difusión.

Que te aproveche. Además de no tener honestidad, no tenés vergüenza!!

(1) Ricardo dixit

IRREFUTABLE

2008-11-17T05:07:00.000-08:00

“(…) …nadie puede hacer nada contra los sentimientos, ahí están y escapan a cualquier censura. Uno puede reprocharse tal acto, tal palabra pronunciada, pero no puede reprocharse un sentimiento, simplemente porque no tiene poder alguno sobre él. (…)”

KUNDERA; Milan: “La identidad”; Ed. Tusquets, Barcelona, 2005; página 50.-

2008-11-17T05:06:00.000-08:00

“(…) El papel de la reparación (de la venganza y del perdón) lo lleva a cabo el olvido”
Absolutamente de acuerdo.

KUNDERA; Milan: “La broma”; Ed. Booket, Bs. As., 2007; página 315.

LA IDENTIDAD-Milan Kundera

2008-11-17T05:05:00.000-08:00

Es la más llevadera y atrapante de sus novelas.
Sus protagonistas son dos enamorados que viven en París (qué envidia!) y que se quieren tanto que llegan a perder su individualidad al punto de parecer confundirse en un solo ser.
Ante cierta angustia de Chantal, Jean Marc comienza a enviarle esquelas anónimas simulando ser un enamorado secreto, pero lejos de lograr su objetivo que es elevar la estima de la mujer, desencadena una serie de acontecimientos y planteos que lleva a ambos a dudar de la propia identidad y de la del ser amado.

La frase: “… ningún amor sobrevive al mutismo. (…)” Página92, ob. Cit.

KUNDERA; Milan: “La identidad”; Ed. Tusquets, Barcelona, 2005.-

EL PLACER DE COINCIDIR…(1)

2008-11-12T04:59:00.000-08:00

“(…) … nadie puede garantizar que un acontecimiento completamente episódico no lleve almacenado dentro de sí una fuerza que haga que en determinado momento, de forma inesperada se convierta, pese a todo, en la cadena de otros acontecimientos. (…)

Este pasaje de la novela “La inmortalidad” (2) de Kundera me hizo volver sobre algo que escribí hace un tiempo (3). Sostengo que siempre es grato encontrar personas que piensan como uno.

(1) SERRAT; Joan Manuel: en “El Amor”, de su álbum “Utopía”.-
(2) KUNDERA, Milan: “La inmortalidad”; Tusquest Editores; Barcelona, 1990, Página 364. Ver en etiqueta “LOS QUE HAY QUE LEER”
(3) Ver “Casualidad vs. Causalidad” en etiqueta “MISCALANEAS”.

LA BROMA-Milan Kundera

2008-11-12T04:58:00.002-08:00

No voy a repetir lo que pienso sobre este escritor fascinante, sería redundar.
Esta novela gira en torno al amor insatisfecho, al amor-odio (¿?); a la división entre cuerpo y alma, que se gestan a partir de una broma mal interpretada, incomprendida, que tuerce para siempre el rumbo del protagonista.

LA FRASE: Dos:
“… no hay nada más miserable que tener vergüenza de los propios sentimientos.” (página 208, ob. Cit.)
“…siempre he creído que el ser humano es indivisible, sólo los burgueses están hipócritamente divididos en un ser público y un ser privado (…)” Página 28, ob. Cit.

KUNDERA; Milan: “LA broma”; Ed. Booket, Bs. As., 2007.-

HONESTIDAD BRUTA

2008-11-12T04:58:00.001-08:00

Poco después de haberse separado, la Turca (a quien es un verdadero placer escuchar porque irradia una energía maravillosa), se encontró con un amigo de su padre y se produjo el siguiente diálogo:

Caballero: y no sentís que fracasaste? Separarte es un fracaso.
La Turca: fracaso? Fracaso es estar durante treinta años junto a alguien a quien no aguantás; fracaso es el tuyo!

Bien Turca, así se habla!!

SIENTO, LUEGO EXISTO

2008-11-12T04:57:00.000-08:00

"(…) Pienso, luego existo es el comentario de un intelectual que subestima el dolor de muelas. Siento, luego existo es una verdad que posee validez mucho más general y se refiere a todo lo vivo. Mi yo no se diferencia esencialmente del de ustedes por lo que piensa. Gente hay mucha, ideas pocas: todos pensamos aproximadamente lo mismo y las ideas nos las traspasamos, las pedimos prestadas, las robamos. Pero cuando alguien me pisa el pie, el dolor sólo lo siento yo. La base del yo no es el pensamiento sino el sufrimiento, que es el más básico de todos los sentimientos. En el sufrimiento, ni siquiera un gato puede dudar de su intransferible yo. En un sufrimiento fuerte, el mundo desaparece y cada uno de nosotros está a solas consigo mismo. El sufrimiento es la universidad del egocentrismo. (…)”.

KUNDERA, Milan: “La inmortalidad”; Tusquest Editores; Barcelona, 1990, Página 242 y siguiente.

LA MIRADA DE LOS OTROS

2008-11-12T04:09:00.000-08:00

“(…) …le gustaba incluso el caprichoso ascensor porque le permitía unos momentos de soledad. Hasta en el coche se encontraba a gusto, porque nadie la miraba. Sí, lo más importante era que nadie la mirara. Soledad: dulce ausencia de miradas. En cierta ocasión sus dos colegas se enfermaron y ella trabajó dos semanas sola en el despacho. Comprobó con sorpresa que por la noche estaba mucho menos cansada. Supo desde entonces que las miradas son como una carga que te aplasta por el suelo o como besos que e absorben la fuerza; que las arrugas que surcan el rostro han sido grabadas por el estilete de las miradas. (…)”

KUNDERA, Milan: “La inmortalidad”; Tusquest Editores; Barcelona, 1990, Página 40.

LA INMORTALIDAD-Milan Kundera

2008-11-11T04:06:00.000-08:00

Ya lo he dicho: Kundera es de los escritores que, al leer una de sus obras, nos obliga a leer el resto. En poco más de un año se ha situado entre mis favoritos, a saber: Gabo (como si hiciera falta nombrarlo!!!); Cortázar, Borges, Benedetti, y ahora él.

Esta novela surrealista cuenta las vivencias de unos pocos personajes ficticios, intercaladas con la historia real de Goethe y Betina Von Arnim, transformando esas vivencias en cuestiones metafísicas.

Como siempre, Kundera logra decir con simpleza, crudeza y hasta humor, esas cosas que al hombre le resulta tan difícil decirse.

LA FRASE: En el blog encontrarán varios pasajes de esta obra gigantezca que me dejaron pensando, aquí reproduciré las tres frases cortas que más me gustaron:

“Lo que había entre ellos no era amor. Era inmortalidad” (página 80, ob. Cit.).

“El hombre cuenta con la inmortalidad y olvida contar con la muerte” (pag. 94, ob. Cit.)

“Olvide por un momento que es norteamericano y haga trabajar el cerebro” (!!!!!! Qué maestro!!!!) (pág. 257, ob. Cit.).-

KUNDERA, Milan: “La inmortalidad”; Tusquest Editores; Barcelona, 1990

REALMENTE IDIOTA?

2008-10-30T05:52:00.000-07:00

La felicidad es un estado momentáneo, más o menos frecuente, más o menos prolongado, más o menos intenso que se alcanza fugazmente. Nos guste o no.
La búsqueda de la felicidad es una tarea fútil si quien lo hace no se conoce. Cada quien la encuentra en diferentes sitios, pero para hallarla es preciso conocerse. Las personas que logran conocer y aceptar su propia esencia con absoluta franqueza saben en qué lugar o momento pueden encontrar el estallido de la felicidad, para que no ocurra lo que a Woody Allen, que “era felíz, pero no lo sabía”.

Durante la infancia, manifestamos nuestra felicidad sin ataduras, sin calcular que la euforia que nos provoca sea ridícula a la vista de los demás; somos como los Cronopios que bailaban tregua y catala en plena calle y hasta se caían por las ventanas de felicidad.
Luego, una “adultez” estúpida nos lleva a reprimir nuestras manifestaciones, a ser más discretos porque nos preocupa la mirada de los otros, nos preocupa que nos consideren “realmente idiotas” (1).

Buscar la felicidad como estado de gracia permanente es condenarnos a la frustración eterna. Eso sí es ser “realmente idiota”.

(1) CORTAZAR, Julio: “Hay que ser realmente idiota”. Ver en etiqueta MISCELANEAS.

2008-10-29T05:54:00.000-07:00

Los terapeutas sostienen que hay dos clases de personas: quienes aman y quienes se dejan amar.

Existe una tercer categoría: quienes no aman ni se dejan amar, quienes pasan su vida destruyendo todos los caminos que no quieren recorrer porque les falta el valor para aventurarse por el único que los conduciría a algún lugar.

DE NABOS Y COBARDES

2008-10-24T05:25:00.000-07:00

Ayer una amiga llegó indignada! Resulta que, a través de terceros, tomó conocimiento de que alguien con quien salió hace tiempo y que la hizo sufrir horrores dedica su blog a dar “lecciones de ética, moral y buenas costumbres”, publicando ensayos con los que intenta expiar la culpa que siente por su mal comportamiento. Alertada de esto, leyó el blog y descubrió que varias de esas lecciones iban dedicadas indudablemente a justificar actitudes que tuvo con ella, incluso atribuyéndole culpas a mi amiga y a ciertos aspectos de su personalidad, sin dar nombres, por supuesto.

El sentido me pareció bastante inentendible, era mucho más simple decirle esas cosas a ella; entonces recordé una anécdota de mi época de estudiante, bastante similar aunque con finalidad diferente: mi compañero de estudio estaba fascinado con una chica de la facu, pero era medio nabo, y en lugar de pedirle el teléfono e invitarla a salir no tuvo mejor idea que publicar en la gacetilla del Centro de Estudiantes con la cual solía colaborar el poema “El amenazado” de Borges, que por lo demás es increíble!, pasando por alto que: a) no lo dedicó a ella especialmente; b) no mencionó su nombre en la colaboración; y c) la chica en cuestión no tenía por costumbre leer la gacetilla con lo cual nunca se enteró y ni siquiera nadie pudo decirle ”che, te dedicaron un poema…”. Años más tarde, coincidí en una reunión con esta chica y alguien mencionó al pasar a mi compañero de estudio, momento en el cual ella dijo “a mi me encantaba ese chico en la facu, pero pensé que era puto” (sic)!!!!!!!! No me atreví a mandarlo al frente.

Volviendo a mi amiga y su indignación, lo único que se me ocurrió decirle es que evidentemente el sujeto esta arrepentido o siente culpa por haber omitido dar en su momento las explicaciones que ahora publica, y aunque le faltó valor para poner las cartas sobre la mesa, seguramente ha estado enamorado de ella.

Mi amiga me aleccionó. Parafraseando a Silvio dijo “los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan ahí”. (1)

Cualquier otro comentario sale sobrando.

(1) RODRIGUEZ, Silvio: en “Oleo de una mujer con sombrero” (la que le gusta a Tío Pablo!), no me acuerdo como se llama el álbum, es ese rojito en que participan Pablo Milanés, Víctor Heredia, Piero (Piero!!!! diría ct), el Cuarteto Zupai…

GRANDINETTI… UN MAESTRO!

2008-10-24T05:23:00.000-07:00

Darío Grandinetti (actor) estaba como invitado en un programa de cable en el cual se hablaba de futbol.
Luego de conversar durante un largo rato sobre su pasión y fanatismo ilimitado por la “banda roja que nos cruza el alma”, Fernando Niembro (periodista deportivo y conductor) le propuso ver un tape. El mismo mostraba una escena de la película “Esperando la carroza” en la que Grandinetti hacía el papel de un villero medio boludón. Estaba jugando un picado en un descampado (ni siquiera potrero) aspirante a basural y lucía una camiseta de boca (puaj!) que, además de ser 10 talles más chica, tenía agujeros varios y mugre de años.
Al volver a la mesa de debate, Niembro le pregunta de modo muy simpático cómo fue que un riverplatense a muerte como él osó usar esa camiseta en la filmación, a lo que Grandinetti, muy serio y con un dejo de soberbia ataraxia respondió: “y… pero… para ese papel… qué camiseta iba a usar!!…”
Jajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja!!!!!!!!!!

Grandinetti, le hacés honor a tu apellido!!!

SI ESTO NO ES AMOR, EL AMOR ADÓNDE ESTÁ?!

2008-10-20T06:33:00.001-07:00

La siguiente pregunta fue formulada por Plinio Apuleyo Mendoza, y quien responde es su amigo Gabo:

"-Cúal es el personaje más sorprendente que has conocido?
-Mercedes, mi esposa." (1)

Cómo no voy a amarlo (y a envidiarla tanto a ella)!!!

(1) GARCÍA MARQUEZ, Gabriel: "El olor de la guajaba. Conversaciones con plinio apuleyo Mendoza"; Ed. Sudamericana; Bs. As; 1982; página 187 in fine

LOS RECUERDOS-JOAN MANUEL SERRAT*

2008-10-14T06:45:00.000-07:00

Los recuerdos suelen
contarte mentiras.
Se amoldan al viento,
amañan la historia;
por aquí se encogen,
por allá se estiran,
se tiñen de gloria, se bañan en lodo,
se endulzan, se amargan a nuestro acomodo,
según nos convenga;
porque antes que nada y a pesar de todo
hay que sobrevivir.
Recuerdos que volaron lejos
o que los armarios encierran;
cuando está por cambiar el tiempo,
como las heridas de guerra,
vuelven a dolernos de nuevo.
Los recuerdos tienenun perfume frágil
que les acompañapor toda la vida
y tatuado a fuego llevan en la frente
un día cualquiera, un nombre corriente
con el que caminan con paso doliente,
arriba y abajo, húmedas aceras
canturreando siempre la misma canción.
Y por más que tiempos felices
saquen a pasear de la mano,
los recuerdos suelen ser tristes
hijos, como son, del pasado,
de aquello que fue y ya no existe.
Pero los recuerdos
desnudos de adornos,
limpios de nostalgias,
cuando solo queda la memoria pura,
el olor sin rostro, el color sin nombre, sin encarnadura,
son el esqueleto sobre el que construimos
todo lo que somos, aquello que fuimos
y lo que quisimos
y no pudo ser.
Después, inflexible, el olvido
irá carcomiendo la historia;
y aquellos que nos han querido
restaurarán nuestra memoria
a su gusto y a su medida
con recuerdos de sus vidas.

*de su album "Versos en la boca"

ALECCIONADOR

2008-10-14T06:40:00.000-07:00

Este diálogo se dio entre una de mis amigas que está tratando de superar el fin de una relación y otra que pasó por ello hace un tiempo:

A: cuando tuviste certeza de que lo tenías superado?
B: cuando necesitaba liberar espacio en mi casilla y pude eliminar todos sus mails.

Chan!!

Señal inequívoca.

Y me hago esta pregunta: por qué las personas en general (y en esto no hay distinción de sexos) guardan mails, cartas, “souvenirs” de relaciones terminadas? No me refiero a un fantástico anillo que nos regaló un ex, sino a “aquellas pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas…” (1) o de espinas que ya no existen.

Una de mis amigas dice que quienes hacen eso congelan mentalmente las situaciones en su mejor momento y se creen la fábula de que así siguen. Supongo que tiene bastante razón, y tal vez esté bueno por un rato divagar y fantasear que “todo está como era entonces, la casa, la calle el río…” (2), el problema surge cuando uno se queda varado ahí, y mientras tanto el mundo sigue, la vida sigue, en especial la de esa otra persona.

No voy a ser tan hipócrita de negar que también guardo “pequeñas cosas” como prueba concreta de algo que en algún momento me hizo felíz aunque ya no exista, pero lo de las cartas y los mails, que son medios en los cuales se expresan sentimientos que ya no son, no lo admito.

Claro que alimenta el ego saber que otra persona guarda cosas que ayudan a recordarnos, porque quiere recordarnos, pero eso no sirve para cambiar la historia.
El presente es este, y tiene suficientes cargas como para sumarle el vagage de cada cosa que no fue, o al menos no fue lo que esperabamos y deseabamos en otro tiempo. Además, como dice el Nano “Los recuerdos suelen contarte mentiras…” (3), aunque sea menos traumático hacer lo que sugiere Ismael Serrano cuando la relación termina: …“inventate el final de cada historia, que el amor es eterno (mientras dura)” (4).-

(1) SERRAT, Joan Manuel, en “Aquellas pequeñas cosas” de su álbum homónimo y versión en vivo en su álbum “En directo”
(2) ANDRADE, Olegario: en “La vuelta al hogar”.
(3) SERRAT, Joan Manuel; en “Los recuerdos” de su album “Versos en la boca”. Leer letra completa (in-cre-í-ble!!!) en etiqueta MISCELANEAS
(4) SERRANO, Ismael en “La extraña pareja” en su álbum “Atrapados en azul” y versión en vivo en su álbum “Principio de incertidumbre”

FERNANDO SAVATER

2008-10-10T16:25:00.001-07:00

Un amigo acaba de mandarme esto que ya conocía pero es tan impresionante que decidí compartirlo con ustedes.

Me lo contaron hace años unos amigos italianos, que estuvieron de visita en San Sebastián. Tras una jornada de playa y gratos paseos, cenaron suculentamente en un asador de la parte vieja donostiarra. De repente, sobrecogedoramente, comenzaron a oír un coro que se les antojó celestial: entonaba nada menos que el "Va pensiero" de la ópera Nabucco, el clamor de los prisioneros por la libertad perdida y la nostalgia de la patria. Eran voces maravillosas, arrebatadoras, mágicas.
Es que de vez en cuando lo maravilloso puede asaltarnos la vida. Por azar, por arte, por una de esas coincidencias que embrujaban a Jung, a veces porque hemos bebido o fumado algo estupendo, se abren las puertas que nos separan del fondo de las cosas y conectamos.
Por un instante, todo parece ser como siempre debiera ser, pleno, intenso, gravemente alegre: después se desvanece poco a poco, pero nos queda el ramalazo tonificante de lo que hemos sentido durante ese momento. Y ayuda a vivir, vaya que si ayuda.
Los aficionados a los toros hablan del "pellizco": es un algo más que habilidad o arte que ponen ciertos toreros en las suertes y que transmite a los espectadores el latigazo que el alma siempre espera para lanzarse al ruedo de la vida.
Pero a quien no le gusten los toros no debe preocuparse, porque este pellizco puede conseguirse de muchas otras maneras. Salta con un verso, con una sonrisa o una caricia, al escuchar que alguien dice no o sí justo cuando y como es debido... Es un regalo precioso pero multiforme y quizá no tan raro como suele creerse.
Si no me equivoco, también las emociones que suelen llamarse religiosas con mayor propiedad pertenecen a este género: el de lo que dábamos por muerto pero no lo está y vuelve para traernos más vida.
El pellizco es la salvación momentánea, lo que nos rescata. En uno de sus majestuosos momentos inspirados dice Víctor Hugo que el tigre "lleva su piel marcada por la sombra de la jaula eterna". En esa jaula eterna estamos todos encerrados, fieras y humanos. De vez en cuando llega el pellizco, para que comprendamos por un instante que los barrotes son sólo sombras y que nuestro destino es abierto, como cuanto cubre el resplandor del sol.

Fernando SavaterFilósofo español

VARIACIONES SOBRE EL OLVIDO

2008-10-07T07:18:00.000-07:00

El que sigue es un fragmento de este ensayo que abre la colección publicada por el maestro uruguayo en su libro "Perplejidades de fin de siglo". A mi me parece brutalmente honesto.

"El pasado es siempre una morada. Cuando nos mudamos al presente, a veces alimentamos la ilusión de que cerrando aquella casa con tres candados (digamos perdón, la ingratitud o el simple olvido) nos vamos a ver libres de ella para siempre. Sin embargo, no podemos evitar que una parte de nosotros quede allí, coleccionando goces o rencores, transmutando los momificados hechos, en delirios, visiones o pesadillas. Esa parte de nosotros que allí queda nos llama cada tanto, nos hace señales, nos refresca viejas primicias, y todo ello porque es la primera en saber que no nos conviene abandonarla, hacer de cuenta que nunca existió. El olvido es, antes que nada, aquello que queremos olvidar, pero nunca ha sido factor de avance. No podremos llegar a ser vanguardia de nada ni de nadie, ni siquiera de nosotros mismos, si irresponsablemente decidimos que el pasado no existe... Hay una diferencia sustancial entre el amnésico y el olvidador, y entre este y el olvidadizo, que es apenas un precandidato a olvidador. El amnésico ha sufrido una amputación (a veces traumática) del pasado; el olvidador se lo amputa voluntariamente, como esos reclutas que se seccionan un dedo para ser eximidos del servicio militar. El olvidador no olvida porque si, sino por algo, que puede ser culpa o disculpa, pretexto o mala conciencia, pero que siempre es evasión, huida, escape de la responsabilidad. No obstante, el olvidador nunca olvida su objetivo, que es encerrar el pasado (cual si se tratara de desechos nucleares) en un espacio inviolable. El pasado siempre encuentra un modo de abrir la tapa del cofre y asomar su rostro. El amnésico hace a menudo denodados esfuerzos para recuperar su pasado, y a veces lo consigue; el olvidador hace esfuerzos, igualmente denodados, por desprenderse del mismo, pero solo cosecha frustración, ya que nunca logra el pleno olvido. El pasado siempre alcanza a quien reniega de el, ya sea infiltrándose en signos o en gestos, en canciones o pesadillas.Los pueblos nunca son amnésicos. Amnistía no es amnesia. La tradición es un recurso de la memoria colectiva, pero también hay otros. Hay que prohibirse mirar hacia atrás; hay que mirar siempre adelante... Juzgar el pasado no es faena cómoda, pero al menos no es inútil como el olvido. El olvido es un barniz, o incluso la propuesta de una imagen espuria, peor debajo del barniz o la imagen fraudulenta, la realidad finalmente surge.Al prójimo ecuánime y entrañable, que también los hay, no le seduce la retórica del olvido sino las cuentas claras, esas que conservan enemistades. No ignora que tras esa mímica de generosidad, tras ese despilfarro de perdones, tras ese simulacro de justicia, el pasado de veras sigue intacto: con sus principios y sus riesgos, sus frustraciones y sus laureles, sus violetas y sus pavos reales, sus almas en pena y sus almas en gloria. Ocurre que el Pasado es siempre una morada y no hay olvido capaz de demolerla”.

Y para cerrar el tema, el poema que el uruguayo publicó en "Inventario II"

El olvido no es victoria
sobre el mal ni sobre nada
sino la forma callada
de burlarse de la historia
para eso está la memoria
que se abre de par en par
en busca de algún lugar
que devuelva lo perdido.
No olvida quien finge olvido
sino quien puede olvidar.

VIERNES 7 PM*

2008-10-03T07:13:00.000-07:00

Está ahí sentado. Lleva puesta una corbata que no le conocías. Ya es una costumbre eso de utilizar detalles que prueben que, durante este tiempo sin vos, siguió viviendo, renovándose.
Aún no te ha visto. Está ahí sentado tomándose un cortado que parece prometer champú.
Aprovechá estos escasos minutos que te quedan para rever tu decisión.

Al conocerlo todo fue tan maravilloso que no podías creer tu suerte. Demasiado perfecto, idílico. No existía nada que no pudieran consensuar. Y un buen día, ese que está ahí sentado con una corbata nueva te volvió a la realidad con un baldazo de agua helada (en invierno). Con excusas poco coherentes y más huidas que palabras te mostró “el mundo real”, como le gusta decir.
Desaparecido el oasis te hizo conocer el desierto.
Cuando, pasado un tiempo, lograste consolarte (“…siempre se encuentra consuelo…”) (1), cuando lograste acostumbrarte al desierto, Ulises volvió a Ítaca con todo su amor intacto, haciendo resurgir con su barita mágica las palmeras y el agua cristalina. Te convenció, por supuesto. Volviste a las delicias de la novedad con la seguridad de lo conocido. Un buen día, también por supuesto, Ulises volvió a partir. Y a volver. Y a partir. Y a volver. Y a partir… cuántas veces ya?...

Espero estés leyendo esto como prometiste antes de ir a su encuentro.

No, no te escapes, entrá (no te lo pierdas, por favor!!)
Ahora ya te ha visto. Sonreí como siempre, pedile un cortado y dejalo hablar.
Escuchalo bien: otra vez hizo aparecer el oasis, las palmeras, un futuro perfecto, un par de hijos, un perro… pero antes un viaje juntos a ¿la Atlántida?, y al regreso sí, el compromiso eterno… “fuimos tan tontos todo este tiempo separados…” No lo interrumpas, dejalo terminar.
Y cuando llegue tu turno de hablar, encendé un cigarrillo (sí, fumate un cigarrillo!!), terminá tu cortado y bajate a la altura desde la que él te acostumbró a pelear. Quedate con las ganas de mandarlo a la mierda, de decirle que el único tonto es él por haber malgastado lo que pudo ser un AMOR con mayúsculas. Recordá que quien se acostumbra a partir, le toma el gusto al sendero.
Reíte (si podés, a carcajadas; en su cara). Levantate lentamente, estampale un beso y decile con serenidad pero absoluta firmeza “esta vez no, merci beaucoup et bon voyage”, y dejale en la mesa el dinero para tu cortado.

Esta noche probablemente te sientas desolada, pero mañana vas a despertar con la satisfacción de haberle dado una lección, con la tranquilidad de ser vos la arquitecta de tu propio oasis sin permitir que un arbitrario Ulises venga a empañar tu felicidad cuando se le antoje.

*Va para mi amiga que tiene una cita con su ex, pero es válido para todas aquellas “Penélopes” que, como yo (a qué negarlo?!), son adictas a la reincidencia.
(1) SAIN EXUPERY, Antoine: en “El principito”; Emecé editores; Bs. As; 1987; página 88.

BELLEZA AMERICANA!

2008-10-03T07:07:00.000-07:00

En estos días escuché comentarios de lo más diversos acerca de la crisis que atraviesan los Yankees. Están los que se mueren de risa porque “por fin les tocó a ellos”, los tibios que no lo dicen pero a solas descorchan Dom Perignon, incluso quienes lo lamentan porque consideran que las consecuencias no las padece Bush ni el gobierno sino los “pobres” (¿?) ciudadanos estadounidenses, la gente común…

A ver: pongamos algo en claro: el gobierno estadounidense es un producto de su sociedad; eso de que “cada pueblo tiene el gobierno que se merece” no se aplica sólo a nosotros. Toda sociedad es la suma de sus componentes, y ellos son como sociedad el reflejo de lo que son individualmente, de ahí los gobernantes que supieron conseguir.

Nos venden la propaganda de ser lo más democráticos del mundo, y en cierto punto debo reconocer que lo son, dado que una democracia es el “gobierno del pueblo” y ellos tiene el gobierno que como pueblo los representa.

No seamos ingenuos. No creamos que los que salieron a reprobar las acciones bélicas de Bush están realmente preocupados por el resto del mundo. No olvidemos que en las elecciones posteriores volvieron a elegirlo.

Cuando llegan las elecciones, dado que no son obligatorias, van a votar aquellos que tienen serios intereses económicos que pueden verse afectados por el resultado, el resto, los que dicen estar contra esa política y deberían ir a votar para dar el batacazo se queda en casa viendo la transmisión de la final de la Liga.

Escuché a un argentino (bue, el gentilicio le va muy grande y no lo merece) radicado allí hace años decir que, a excepción de algún estado muy politizado, en EEUU “no se escucha al ciudadano común hablar de política, les preocupan otras cosas”. Cuales? El confort en primer lugar. El resto, lo que le pase al vecino les chupa bien un huevo. Son así. Viven en guerras que inventan a fin de perpetrar su poderío, pero siempre “van a cagar a casa de otra gente”(1).

A mi sí me gusta que les pase a ellos. No tengo demasiadas nociones de macroeconomía como para vislumbrar la repercusión mundial que pueda tener su crisis, pero no voy a ser hipócrita negando que me gusta que esta vez la realidad les haya tocado el culo sin que puedan tirar la culpa para el costado, echársela a otros e ir a bombardear a nadie; me gusta que Dios, que como buen padre tiene métodos de educación, les haya dado un buen reto hace 7 años, luego los haya sacudido reiteradas veces con sus huracanes y desastres naturales y ahora les de este cachetazo a ver si empiezan a comportarse como corresponde. Si lo hace con todos y cada uno de nosotros cuando nos pasamos de la raya, por qué pensaron que no lo haría con ellos?
Históricamente todos los grandes imperios cayeron, con más o menos ruido.

A los cobardes y negadores que se fueron para allá y viven como sudacas de décima porque no se bancaron pelearla acá, los prefiero allá. Cuando el barco se hunde las primeras que huyen son las ratas (2). Espero que ahora no se les ocurra huir para este lado porque no sirven para construir el país con el que sueño que, con todos sus errores, aún conoce y siente el significado de la palabra solidaridad (al punto de sentir pena por ellos, por Dios!!! Yo, lo admito, no soy tan buena).

Hoy más que nunca tengo presente cada palabra del poema increíble de Mario Benedetti que, con su voz, popularizó el Nano. Lo transcribo a continuación para aquellos que aún no lo conocen y refrescárselo a los que si.

Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirena
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de Dios Padrey de las charreteras
con sus llaves del reino
el Norte es el que ordena
pero aquí abajo, abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el Norte no prohibe.
Con su esperanza dura
el Sur también existe.
Con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de Chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
Con su gesta invasora
el Norte es el que ordena.
Pero aquí abajo, abajo
cada uno en su escondite
ay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve.
Con su fe veterana
el Sur también existe.
Con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos sus misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el Norte es el que ordena.
Pero aquí abajo, abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur,
el Sur también existe.

(1)SERRAT, Joan Manuel; en “Algo personal”; de su álbum “Cada loco con su tema” y versión en vivo en su álbum “En directo”.
(2)Tío Pablo dixit
(3)BENEDETTI, Mario; en “Inventario II”; Ed. Sudamericana; Bs.As. y SERRAT, Joan Manuel en su álbum “El sur también existe”.

SI NO VES MAS ALLA DE TU HORIZONTE, ESTAREMOS PERDIDOS*

2008-09-24T06:55:00.000-07:00

Ayer escuché la siguiente noticia: en Bahía Blanca un comerciante persiguió cinco cuadras a un adolescente que le había robado dinero de su Autoservicio, y tras atraparlo y pegarle una paliza, lo dejó en libertad luego de que le prometiera que pasaría a charlar por su negocio para encarrilar su vida y apartarse del delito.

Se trata de un comerciante, dueño del Autoservicio ubicado en el barrio Maldonado, quien sufrió el duodécimo asalto en los últimos cuatros años, esta vez, perpetrado por un chico de 16 años.

El comerciante reprendió con severidad al chico, le recriminó su conducta, y le dijo que lo dejaba en libertad si éste le prometía pasar después por su negocio para hablar sobre la posibilidad de encarrilar su vida y de abandonar el delito, e incluso, darle un trabajo.

Este buen señor se llama (y no se rían!!!) Abraham Bueno!!!

Aparte de reirme mucho al oír el nombre, tuve una sensación maravillosa que llenó mi alma por unos instantes al comprobar que todavía hay muchos que estamos en esta orilla, una sensación que sólo se me ocurre describir como "orgullo ageno".

Hasta el momento de la noticia, el chico aún no se había acercado hasta el comercio en cuestión, y probablemente nunca lo haga, pero no por ello deja de ser meritoria la actitud de este hombre, tanto que me recordó algo que alguna vez escribió Joaquín V. Gonzáles (y conste que no es santo de mi devoción): "...Los únicos derrotados son los que no creen en nada, los que no conciben un ideal, los que no ven más camino que el de su casa o su negocio y se desesperan y reniegan de sí mismos de su patria y de su Dios, si lo tienen, cada vez que les sale mal algún cálculo financiero o político de la matemática de su egoísmo."

A Abraham Bueno, mi pequeño y sincero homenaje.

*SERRANO, Ismael (cuando no?!) en "Ya ves" de su álbum "Principio de incertidumbre"

2008-09-21T11:54:00.000-07:00

"...A veces, cuando fluye en mi la sangre de mi despistada madre, imagino que llega a mi vida un hombre que cuando río me dice: "¿Por qué lloras?" y seca con sus labios las lágrimas que no derramo; cuando me llevo al mundo por delante me dice: "¿Por qué tiemblas?"; cuando viajo me dice: "¿Por qué huyes?"; y ante mis noches mundanas, mis días activos, mis frases insolentes exclama desolado: "¡Nunca supuse que una mujer pudiera ser tan débil!"."(1)

Dedicado a mis amigas Gabi y Ani, dos mujeres sensacionales que seguramente se sentirán (como quien escribe) absolutamente identificadas al leerlo.

(1) BULLRICH, Silvina: "en La Abnegación" de su libro "Historias inmorales"; Ed. Sudamericana, Bs. As.; 1973; página 35.-

LA INVENCION DE MOREL-Adolfo Bioy Casares

2008-09-13T11:04:00.000-07:00

La verdad es que a mi no me gusta como escribe Bioy Casares (excepto cuando se convierte con Borges en Bustos Domecq. Es algo muy personal y no lo desmerezco, pero su forma de narrar se me hace aburridísima.
Independientemente de ello, ésta novela amerita leerse por la historia en sí misma, que es la de un hombre que queda varado en una isla desierta y descubre un aparato infernal y maravilloso que bien quisiéramos tener porque permitía situarse y revivir eternamente episodios de la vida pasada. Se imaginan poder ubicarnos y vivir infinitamente el momento más felíz de nuestra existencia, una y otra vez?
Sólo por eso me parece recomendable, repito: a mi no me gusta como escribe Bioy.

LA FRASE: No es increíble?! no encontré ninguna destacable!!

*BIOY CASARES, Adolfo: "La invención de Morel"; Ed. Planeta Aregentina; Buenos Aires; 2000.-

LA MAQUINA DE DIOS?

2008-09-13T10:43:00.000-07:00

Esta semana se conoció la noticia de la puesta en marcha de un proyecto científico llamado “La máquina de Dios” que intentará reproducir el fenómeno molecular que pudo haber dado origen al universo, conocido como el Big bang.
La primer vez que oí acerca de esta teoría fue de boca de un novio de mi adolescencia, ateo él, que por aquel entonces tenía planeado estudiar geofísica (intentó hacerlo, pero su cerebro mononeural no le dio para pasar el primer cuatrimestre, así que desvió hacia la medicina).
Dado que yo, que aunque deteste a los curas, creo en Dios por sobre todas las cosas, manifesté mi convicción acerca de la existencia de tal ser superior que fue creador del universo, no importa como, este chico expuso su teoría de forma muy simple, a fin de que yo pudiese comprender (ja!): dijo algo así que como que en el principio de los tiempos existía una proporción de materia y antimateria en equilibrio, y que por causas desconocidas aún se produjo un desequilibrio que puso en marcha el universo. Por supuesto mi pregunta fue qué o quién generó esas causas desconocidas, porque de la nada sólo puede surgir la nada, a lo cual no supo qué responder, confirmando mi creencia en que, lo llames como lo llames, existe un ser superior. No pudo refutarme.

Hoy, más de 15 años después de aquello volví a pensar el tema cuando escuché a un sacerdote (no recuerdo quién) al cual consultaron justamente si esta “máquina de Dios” podía hacer peligrar el dogma de Dios como creador del universo. El cura (un maestro!) respondió exactamente lo mismo que yo le respondí por aquel entonces a aquel nabo, dejando a Marcelo Slotoviazda (creo que se escribe así) sin palabras por el asombro.

Mas allá de este planteo que, resulte lo que resulte de la maquinita, no tendrá fin jamás (la ciencia es la ciencia y la fe es la fe), lo que real, realmente me pregunto y me quita el sueño es para qué mierda queremos saber esto? En qué nos cambia? Se gastaron no recuerdo cuantos miles de millones de euros para semejante pajereada (perdón por el término, pero es el más gráfico!) con el hambre que hay en el mundo, con la falta de investigaciones serias y conduscentes para parar el hambre y las enfermedades que entran el plano real y no en las divagaciones teóricas!!!

“Diez mil comerían por un año con lo que cuesta un minuto militar, cuántos dejarías de ser esclavos por el precio de una bomba al mar” (1).

Hasta cuando vamos a dejar que con satélites espiando no sé planeta, filmaciones de Marte (por favor, hay que ser pelotudo para creerles todo!!), maquinitas que no resuelven nada (si al menos hubieran logrado la de Morel (2) que permitía revivir momentos elegidos…) sigan anulando nuestra capacidad de pensar y ver más allá de nuestro horizonte (que en realidad es el de ellos)?!

Parece que a los que tenemos el “privilegio de habitar en esta orilla” (3) sólo nos queda depositar las esperanzas en Obama.

La máquina d Dios? me suena mejor "la máquina del diablo"...

(1) GIECO, León: en “La memoria”, de su álbun “Bandidos rurales”
(2) BIOY CASARES; Adolfo: “La invención de Morel”. Ver en etiqueta “Los que hay que leer”.
(3) SERRANO, Ismael: en “Somos" de su álbun “Sueños de un hombre despierto”

NOSOTROS Y LA HELADERA

2008-09-08T11:09:00.000-07:00

Siempre pensé que los argentinos tenemos una mala relación con la comida, una relación enfermiza, de ¿amor-odio? Para nosotros todo gira alrededor de una mesa. No somos capaces de celebrar ningún evento sólo con mística, debemos hacerlo además con “mástica”. Todas nuestras reuniones sociales incluyen “refrigerio”; hasta los velatorios!! Es una cuestión cultural.

He notado que algunas mujeres que dicen cuidarse porque si no lo hacen engordan no tienen más temas de conversación que lo que se cocina en canal “ El Gourmet”. Sé que tanto la obesidad como los trastornos de alimentación relacionados con la anorexia y bulimia tienen raíces psicológicas que llevan a las personas a relacionarse negativamente con la comida: tanto los obesos como los anoréxicos no pueden dejar de pensar y hablar de ella. Creo que para quien cuenta calorías cada día, mirar cocinar por televisión es como estar en tratamiento para alcohólicos e ir a la exposición de vinos del Teatro Argentino!!

Hace unos años conocí a una chica que estaba en tratamiento por ser bulímica y anoréxica. Recuerdo especialmente que parte del tratamiento (estaba ya en la etapa ambulatoria en ALUBA) consistía en no tener contacto con los alimentos previo a comerlos. No podía prepararlos ella misma, y debía cumplir las cuatro comidas en horarios determinados. Más de una vez y luego de largas trasnochadas terminamos preparándole el desayuno para luego acostarnos. Supongo que mirar el canal “Gourmet” estaría absolutamente prohibido.

Si algo logra irritarme es la gente que, excedida de peso o en su peso a fuerza de matarse de hambre, ve a personas naturalmente delgadas, como quien escribe, y sentencia “vos no comés nada”. Quien hace tal comentario evidentemente no se ha sentado a una mesa conmigo… Mi tío Pablo, que me ha visto comer incontables veces, suele decir que resulta más económico regalarme ropa que invitarme a cenar, y su billetera lo ha padecido.

Lo curioso es que quienes tienen ese razonamiento son personas que están todo el día sentadas, y no ven más allá de su horizonte para entender que algunos llevamos otro estilo de vida. No engordo porque, además de tener un metabolismo y genética privilegiados en este sentido, me alimento sanamente, y esto no significa ensalada de lechuga, significa comida variada y sobre todo, a horario (no me refiero a comer puntualmente a las 13 y las 21, sino a no saltar comidas y luego arrasar con cualquier cosa de pie frente a la heladera). Almuerzo y ceno sentada a la mesa, con todo lo que puedo llegar a necesitar dispuesto antes de comenzar a fin de no tener que interrumpir el ritual. Me encantan los dulces, las masas, las tortas… pero no se me ocurre comer un super-pancho, o hamburguesas, aunque a veces me clavo un choripan.
Además, lo que consumo lo gasto: nunca fui al gimnasio pero camino mucho, y no sólo porque me gusta y me mantiene en forma sino porque despeja mi cabeza de pelotudeses que a otros los llevan a atacar la heladera. Las calorías que no quemo con actividad física la gasto con actividad cerebral. Leer un libro, resolver problemas de ingenio, es mejor que mirar cocinar por TV cosas que uno no puede comer.

He observado cuanta influencia tiene la educación recibida en la relación que se mantiene con la comida. En mi adolescencia, las chicas que vivían a dieta (aún sin ser gordas) tenían madres que vivían a dieta.
Mi amiga Gabi es naturalmente delgada como yo, y aunque no camina ni una cuadra anda todo el día así que no tiene necesidad de dietas. Cuando engorda un par de kilos, no se preocupa. La acostumbraron a sentarse a la mesa en familia, a horarios regulares. Omar, el papá de Gabi, no atiende ni el teléfono mientras come. Aún hoy, cuando ella va a almorzar con su familia respeta el horario en que normalmente lo hacen. Y esto que mamó desde la cuna sigue siendo su manera de comer aunque esté sola en su departamento. A mi me pasa algo similar.

Cuando alguien se queja de su peso, trato de que tome conciencia de la importancia de “moverse”, de respetar horarios. Y no soy tan imbecil como para no advertir que a algunos les resulta más dificultoso, que comen por ansiedad o cuando algo no les sale como esperan, pero esas son justamente las personas que no admiten comenzar una terapia paralela a su dieta que las lleve a encontrar las raíces de su relación con la comida. Excluyo, por supuesto, a quienes engordan por motivos hormonales u otros problemas de salud aunque se cuiden y la cabeza marche bien.

Hace unos días escuché por radio que a la hija de Araceli González la discriminaron para un desfile por estar gorda: ¿????!!!! (la hija de Araceli González no es gorda, es petisa, y los 1,68 que dice medir no los alcanza ni con tacos de 7 centímetros!!).
Clarín publicó el 31/08/08 una nota acerca de trastornos de alimentación (bulimia, anorexia) en jóvenes y adolescentes varones.
Hace un mes el Congreso Nacional aprobó la ley que consagra a la obesidad y enfermedades afines justamente como enfermedades, obligando a las obras sociales a costear los tratamientos pertinentes.
El tema es cada vez más grave: la hija de una amiga tiene 11 años y comenta que ya tiene compañeritas anoréxicas.
Parece que no existe término medio: o anorexia u obesidad.

Más allá de esta cultura impuesta de tener que estar delgada como la modelo de la gráfica de nuestro diseñador favorito, de la relación enfermiza que como dije tenemos los argentinos con la comida, de la falta de formación que padecemos respecto de la importancia de hacer actividad física, de la excesiva importancia que le damos a la estética, creo que hay alguna falla en el amor propio, en la autoestima, que se refleja en la actitud que tomamos respecto a nuestra propia apariencia porque es lo que está a la vista, pero en realidad va mucho más allá, pasa por otro lado. Las personas anoréxicas aún estando horriblemente delgadas se ven gordas. Creo que en realidad es otra cosa la que no les gusta de si mismas, otros detalles con los que no están conformes.

Una de las mujeres con personalidad más fascinante que conocí es una compañera del colegio secundario. Era gorda porque como solía decir era “feliz comiendo!” (y hasta le brillaban los ojos cuando lo decía!!!). Era dueña de una simpatía y una facilidad para relacionarse que cuando salíamos tenía más candidatos que cualquiera, muchos más que yo que, sin falsa modestia, era la más linda y delgada del grupo. Supongo que el secreto estaba en que tenía muy claro quien era y relativizaba la importancia de lo físico. Esa era la imagen que, además, proyectaba a los demás: seguridad acerca de ella misma, incluso de su físico al punto de vestirse con la misma ropa que las delgadas porque estaba de moda. He admirado su desfachatez. Y creo que parte de todo esto era que sabía que las personas con cerebro y corazón equilibrados no elegimos a nuestros amigos según su IMC.

El Nano dice “bienaventurados los pobres porque saben con certeza que no ha de quererles nadie por su riqueza” (1), yo agrego: bienaventurados los feos y los gordos, ya que quien los quiera no lo hará por su aspecto sino por su esencia; y esto es algo que sí me ha tocado personalmente en los casos en que algún imbécil se me ha acercado sólo para mostrarse con una mujer linda; pero el drama de los lindos es un tema que dejo para otro momento.

(1) SERRAT, Joan Manuel: en “Bienaventurados”, de su álbum homónimo.

OTRA VEZ KUNDERA

2008-09-02T05:42:00.000-07:00

"El hombre atraviesa el presente con los ojos vendados. Sólo puede intuir y adivinar lo que de verdad está viviendo. Y después, cuando le quitan la venda de los ojos, puede mirar al pasado y comprobar qué es lo que ha vivido y cuál era su sentido"

En "El libro de los amores ridículos". Ver en etiqueta "LOS QUE HAY QUE LEER"

2008-09-02T05:39:00.000-07:00

“Los celos son el colmo del egoísmo, el amor propio herido y la irritación de una falsa vanidad”. Honoré de Balzac.

La mejor definición acerca de los celos que leí en mi vida!

CASUALIDAD vs CAUSALIDAD *

2008-09-01T11:06:00.000-07:00

Richard Bach, el escritor estadounidense que adquirió fama con “Juan Salvador Gaviota”(1) y no puede despojarse en sus obras de su pasión por los aviones, las aves y el volar, dice en su libro “Nada es azar” (2) que si permanecemos con la mente, los ojos y el corazón abiertos podremos ver el sentido de los hechos que, de otro modo, llamaríamos casualidad.
Según mi tío Pablo, a quien adoro aunque no siempre coincidimos, todo radica en estar en el lugar justo en el momento preciso. Para bien o para mal.

Esto me llevó a recordar unos detalles que mi memoria mantenía reprimidos:

En mis 11 años, cuando estaba convencida que estudiaría medicina (¿?), paseando por el mercado de pulgas de San Telmo se me ocurrió comprar un paquete “sorpresa”. Elegí uno que tenía forma de libro (desde entonces…) y al abrirlo me encontré con un Tratado de Sucesiones de José Arias, autografiado por él. Volví a encontrarlo hace dos años, embalando libros para mi mudanza, con una pequeña notita escrita con la letra que tenía a esa edad, indicando el lugar y fecha de adquisición (también desde entonces!!). Nunca estudié medicina, en cambio llevo varios de Abogada. Casualidad o causalidad?

Hace unos años, supe que el padre de una compañera de estudio no se detuvo hasta lograr que su hermano dejara a la mujer de su vida porque no podía tener hijos. Recordé esto hace unos meses al advertir que hoy, su hermano sigue soltero a los cincuenta y tantos años y su hija, que se recibió conmigo, está infelizmente casada, absolutamente anulada en todos los aspectos de su vida y, paradójicamente, no puede tener hijos…

Hace unos años también, llegó a la oficina de mi entonces jefe una gacetilla informativa perteneciente a una ONG que reunía a padres y familiares de víctimas de accidentes de tránsito. Como no iba acompañada de una petición concreta, parecía más bien una simple publicidad; no sé, el caso en que acabó en el cesto de la basura.
Hoy, cuatro años más tarde, mi entonces jefe (actualmente un amigo al quiero mucho), acaba de perder a dos de sus hijitos en un accidente de tránsito.

Me pregunto si existe alguna relación predestinada entre esos episodios probablemente insignificantes y las realidades (en algún caso terribles) que trajo el futuro.

Ismael Serrano dice que “la excusa más cobarde es culpar al destino” (3). Yo creo que algo ajeno, (Dios, el destino, quien sea) nos pone ante las encrucijadas y luego nos da la libertad para elegir cuál camino tomar.

No logro distinguir con claridad hasta donde los hechos que a diario se nos presentan tiene real incidencia o relación con nuestro futuro: elegir ir a determinado lugar, determinado día, a determinada hora por ejemplo.

Si sé que cuando Dios nos pone algo frente a los ojos es para que lo veamos. Somos libres para verlo o hacernos los ciegos.

* Quienes padezcan al igual que yo la angustia existencial que provoca esta dicotomía, sabrán apreciar sin duda el libro “Los Versos Satánicos” de Salman Rushdie (Ver en etiqueta “Los que hay que leer”) y la película “Constantine” (con el protagónico del bombonazo Keanu Rives)

(1) BACH, Richard: “Juan Salvador Gaviota”, Javier Vergara Editores.
(2) BACH, Richard: “Nada es Azar”, Javier Vergara Editores.
(3) SERRANO, Ismael: en “Amores imposibles” de su álbum “Sueños de un hombre despierto”.-

EL LIBRO DE LOS AMORES RIDICULOS-MILAN KUNDERA*

2008-08-29T08:20:00.000-07:00

Días pasados, un conocido tenía sobre su escritorio “La Broma”, una novela de Kundera. Por supuesto, nos embarcamos en una extensa conversación acerca de la obra de este maravilloso escritor y coincidimos al unísono ““El libro de los amores ridículos” es espectacular!!!!”
Esta colección de cuentos es la prueba concreta de que en cualquier género literario, Kundera es un maestro, por lo tanto la obra es magistral.
Se compone de siete historias de amores ridículos, como reza su título, cuyos protagonistas lo son aún más.
Kundera hace gala aquí de ese humor refinado e inteligente que lo caracteriza, haciendo desfilar personajes contradictorios en busca de amor, sexo y amistad que logran divertir desde la primer palabra.

LA FRASE: Me pareció copado extraer la que más me gustó de cada una de las historias:

“…ninguna mujer respeta a un hombre que miente” En “Nadie se va a reir”, pag. 48 ob. cit.

“(…) El exceso de fe es el peor aliado” en “Las doradas manzanas del eterno deseo”, pag. 67, ob. cit.

“…hasta la alegría que produce la presencia del hombre a quien se ama se siente mejor a solas” en “El falso autostop”, pág. 81, ob. Cit.

“(…) Puede que un hombre y una mujer estén más cerca el uno del otro cuando no viven juntos y cuando simplemente saben que existen y que están agradecidos por existir y por saber el uno del otro. Y sólo con esto les basta para ser felices.” En “Symposion”, pág. 146, ob. Cit.
(Ya lo creo que es posible!! Qué bueno es que además de vos Ro, y yo, exista alguien más (Kundera) que lo comprende!...)

“… aún existe lo inimaginable; y cuando lo inimaginable debe convertirse en realidad (sin la mediación de lo imaginable, sin el puente de las imágenes), el hombre se ve sorprendido y cae presa del vértigo.” En “Que los muertos viejos dejen sitio a los muertos jóvenes”, pag. 165, ob. Cit.

“… una satisfacción que tiene la obligación de cubrir el puesto de otras satisfacciones se convierte rápidamente en una satisfacción demasiado cansada.” En “El doctor Havel al cabo de veinte años”, pag. 194, ob. Cit.

“… triste vive el hombre cuando no puede tomar en serio a nada y a nadie!.” En “Eduard y Dios”, pag. 257, ob. Cit.

* KUNDERA, Milan: “El libro de los amores ridículos”; Tusquets Editores, Bs. As., 2006.-

LA DESPEDIDA-MILAN KUNDERA*

2008-08-29T07:37:00.000-07:00

Kundera es de esos escritores de los que resulta imposible no enamorarse a primera página y elegir cuál es la mejor de sus obras.
En esta novela, que no tiene nada que envidiarle a “La insoportable levedad del ser” (1), teje una telaraña que va atrapando a los ocho personajes que convergen en un balneario terapéutico, algo así como un Spa medicinal y acaban mecidos por la trama, una trama muy kunderiana y con un final igualmente kunderiano para cerrar una historia aparentemente frívolo pero que oculta demasiados interrogantes existenciales .

LA FRASE: “(…) Seducir a una mujer –dijo Bertlef con disgusto-, eso sabe hacerlo hasta el más tonto. Pero saber abandonarla es algo que sólo puede hacer un hombre maduro. (…)” Página 37 en ed.cit.

*KUNDERA, Milan: La despedida; Tusquets Editores, Bs. As., 2005.-

(1) VER: "La insoportable levedad del ser" en esta etiqueta.

Qué olor a mierda!!!!...

2008-08-27T22:00:00.000-07:00